| A Raoul Lebarbier |
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Lorsque avec les sons |
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Dont tu les complètes, |
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Tu fais des chansons |
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De mes odelettes, |
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Mille aspects divers |
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De grâce physique |
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Naissent dans mes vers |
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Avec ta musique ! |
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A ta seule voix, |
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Tout en eux s'éveille |
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Et vit à la fois. |
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O rare merveille ! |
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A ma vigne en fleur, |
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A ma moisson mûre, |
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Tu rends la couleur |
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Avec le murmure ! |
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Au ciel rougissant |
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De clartés sans voiles, |
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La nuit en naissant |
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Frissonne d'étoiles, |
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Et sous les berceaux |
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Où sa voix touchante |
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Ravit les ruisseaux, |
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Le rossignol chante ! |
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La biche qui court |
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Parmi les charmilles |
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S'arrête tout court, |
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Et des jeunes filles |
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Sous tes feux tremblants, |
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O lune incertaine, |
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Lavent leurs pieds blancs |
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Dans une fontaine. |
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C'est sous le bouleau, |
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Dont les feuilles sombres |
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Découpent dans l'eau |
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De légères ombres, |
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Et lorsqu'un éclair |
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Montre leurs visages, |
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On sent courir l'air |
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Dans ces paysages ! |
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Derniers enchanteurs |
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Des âmes en fête, |
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O divins chanteurs, |
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Qui sur notre tête |
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Agitez encor |
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D'une main hardie |
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Les clochettes d'or |
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De la mélodie ! |
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Dans l'azur secret, |
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Un sylphe voltige |
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Sur votre forêt |
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Où tout est prestige. |
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Chaque art a le sien, |
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Mais rien ne s'achève, |
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O musicien, |
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Qu'avec votre rêve ! |
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Le monde amoureux |
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De la Poésie |
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Se sent plus heureux |
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Lorsqu'il s'extasie |
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Aux accords si doux |
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Nés de ce délire, |
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Mais c'est toujours vous |
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Qui tenez la lyre ! |
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Mai 1855.
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