| A Adolphe Gaïffe |
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Jeune homme sans mélancolie, |
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Blond comme un soleil d'Italie, |
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Garde bien ta belle folie. |
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C'est la sagesse ! Aimer le vin, |
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La beauté, le printemps divin, |
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Cela suffit. Le reste est vain. |
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Souris, même au destin sévère ! |
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Et quand revient la primevère, |
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Jettes-en les fleurs dans ton verre. |
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Au corps sous la tombe enfermé |
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Que reste-t-il ? D'avoir aimé |
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Pendant deux ou trois mois de mai. |
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Cherchez les effets et les causes, |
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Nous disent les rêveurs moroses. |
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Des mots ! des mots ! cueillons les roses. |
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Mai 1855.
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