| A Zélie |
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Ma sœur, ma sœur, n'est-il pas de défense |
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Contre l'affront du temps ? |
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Qui les a pris, ces jours de notre enfance |
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Où, les cheveux flottants, |
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Beaux, enviés par les mères jalouses, |
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Couple au regard vermeil, |
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Tu me suivais à travers les pelouses, |
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Malgré le grand soleil ? |
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Te souvient-il de ce jardin sauvage |
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Tout au cœur de Moulins, |
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Où nous courions, ignorant tout servage, |
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Sous les arbres câlins ? |
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Il était triste et rempli de mystères. |
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Jamais ses beaux fruits mûrs |
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N'étaient cueillis, et les pariétaires |
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Envahissaient les murs. |
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Sur leur sommet que la mousse inégale |
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Peignait de ses couleurs, |
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Montait superbe un rosier du Bengale |
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Écrasé sous les fleurs. |
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Parfois, bercé dans un songe illusoire |
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Dont s'enchantent mes yeux, |
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Quand je revois au fond de ma mémoire |
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Ce lieu mystérieux, |
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Mon souvenir, empli de ses murmures |
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Et de ses floraisons, |
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Y réunit les diverses parures |
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De toutes les saisons, |
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Et tout se mêle ainsi qu'une famille : |
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Les soucis et les lys, |
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La vigne folle avec la grenadille ; |
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Près des volubilis |
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Le glaïeul rose et ses feuilles en pointes ; |
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Partout le vert lézard |
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Venait courir sur les pierres disjointes ; |
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La liberté sans art |
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Avait rendu leurs énergiques poses |
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Aux vieux arbres fruitiers, |
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Et sur le mur pendaient, blanches et roses, |
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Des touffes d'églantiers, |
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Les nénufars, dans la mare déserte, |
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Fleurissaient sur les eaux, |
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Où se formait une enveloppe verte |
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A l'abri des roseaux. |
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Dis, nous vois-tu dévastant les groseilles |
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Et les grains du cassis ? |
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Autour de nous voltigeaient les abeilles, |
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L'éclatante chrysis, |
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Et mille oiseaux, en bandes familières, |
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Se penchaient tout le jour |
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Pour boire, au bord des urnes que des lierres |
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Tapissaient à l'entour. |
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La solitude avait pris sa revanche. |
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Dans ce recueillement |
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L'ortie, hélas ! coudoyait la pervenche : |
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C'était morne et charmant. |
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Nous jouions là, gais pour une chimère, |
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Courant, ou bien assis |
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Dans le gazon. Parfois notre grand'mère, |
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La veuve aux chers soucis |
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Qui fut si belle et qui mourut si jeune, |
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Se montrait sur le seuil, |
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Le front pâli comme par un long jeûne, |
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Triste et douce, en grand deuil. |
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Juin 1846.
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