| A Henry Murger |
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Comme l'autre Ophélie, |
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Dont la douce folie |
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S'endort en murmurant |
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Dans le torrent, |
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Pâle, déchevelée |
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Et dans l'onde étoilée |
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Éparpillant encor |
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Ses tresses d'or, |
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Et comme Juliette, |
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Qui craignait l'alouette |
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Éveillée au matin |
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Parmi le thym, |
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Elle est morte aussi jeune |
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Au bel âge où l'on jeûne, |
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Ta pensive Mimi |
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Au front blêmi, |
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Et, dans la matinée |
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De la vingtième année, |
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Elle a fermé ses yeux |
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Insoucieux. |
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Parmi les pâles ombres |
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Qui, joyeuses ou sombres, |
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A l'entour de ton front |
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Voltigeront, |
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Dis, il en est plus d'une |
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Dont la tendre infortune |
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Souvent nous consola : |
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Mais celle-là, |
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C'est notre bien-aimée ! |
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Sa trace parfumée |
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Reste encor dans les champs |
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Avec nos chants ! |
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Lorsque, dans la nuit brune, |
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Un frais rayon de lune |
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Argente les berceaux |
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Et les ruisseaux, |
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Ta naïve Giselle |
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Effleure de son aile |
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Des lys et des rosiers |
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Extasiés, |
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Et, diaphane et blanche, |
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Le soir vers nous se penche, |
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En posant ses deux mains |
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Sur les jasmins. |
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Sa plainte triste et pure |
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Dans le ruisseau murmure, |
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Et s'envole en rêvant |
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Avec le vent. |
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Que le printemps renaisse, |
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Âme de ta jeunesse, |
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Elle tressaille aux sons |
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De tes chansons, |
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Et parfois se soulève, |
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Pour les entendre en rêve |
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Dans la brise passer |
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Et s'effacer. |
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Rendors-toi, dors heureuse, |
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Pauvre fille amoureuse : |
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Notre amour te défend |
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Comme un enfant ! |
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Croise tes mains d'ivoire : |
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Car, du moins, ta mémoire |
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Qui sait nous attendrir, |
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Ne peut mourir ! |
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Que le zéphyr en fête |
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Te berce ! le poëte, |
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Qui jadis te pleura, |
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Se souviendra ! |
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Dans l'herbe toujours verte |
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Où, de roses couverte, |
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Penche sous le tombeau |
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Ton front si beau, |
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La fleur de la prairie |
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Brille, toujours fleurie, |
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Et peut se marier |
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A son laurier ! |
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Mai 1855.
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