| A Charles Asselineau |
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Vainement tu lui fais affront, |
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Votre brouille m'amuse, |
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Car je reconnais sur ton front |
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Le baiser de la Muse. |
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Tout est fini, si tu le veux ; |
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Mais que le vent les bouge, |
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Vite on le voit sous tes cheveux, |
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La place est encor rouge. |
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Tu fuis le bois des lauriers verts |
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Et la troupe des cygnes, |
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Et, pour mieux laisser l'art des vers |
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A des chanteurs plus dignes, |
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Tu ne t'égares plus jamais |
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Sous la lune blafarde. |
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La modestie est bonne, mais |
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Cette fois prends-y garde ! |
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Par ces scrupules obligeants, |
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Trop souvent on condamne |
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La fée amoureuse à des gens |
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Coiffés de têtes d'âne. |
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Firdusi ne vit plus à Thus ! |
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Toutes les nuits un ange |
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Vient baiser les fleurs de lotus |
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Aux bords sacrés du Gange ; |
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L'hyacinthe frissonne encor |
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Dans les clairières lisses ; |
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Toujours, faisant du soleil d'or |
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Les plus chères délices, |
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La rose à sa douce senteur |
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Enivre Polymnie, |
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Mais je connais plus d'un auteur |
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Qui n'a pas de génie ! |
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Viens ! ne laisse pas galamment |
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Notre gentille escrime |
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Aux sots, privés également |
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De raison et de rime. |
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Au moins, reprends notre lien |
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Pour une année entière ! |
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Et d'ailleurs, ami, tu peux bien |
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Chez le vieux Furetière |
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Errer comme en un Sahara ; |
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Acheter et revendre |
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Des bouquins ; Érato saura |
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Toujours où te reprendre ! |
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Au mois où s'ouvrent les boutons, |
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Tous ceux qui l'ont aimée |
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Reviennent comme des moutons |
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Sur sa trace charmée. |
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Or, justement, pris à l'attrait |
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De mes rimes prolixes, |
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J'entends errer dans la forêt |
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Les elfes et les nixes ; |
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Et, dans le parc où nous songeons, |
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La sève, dont la force |
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Croît, gonfle déjà les bourgeons |
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Prêts à rompre l'écorce. |
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Mai 1855.
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