| A Sainte-Beuve |
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A la porte d'un beau château |
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Bâti pendant la Renaissance, |
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Une dame au riche manteau, |
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Les cheveux baignés d'une essence |
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Divine, rit au vert coteau. |
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Elle a l'œil superbe et moqueur ; |
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Ses sourcils noirs aux courbes jointes |
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Enivrent comme une liqueur, |
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Et des rayons baisent les pointes |
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Folâtres de sa bouche en cœur. |
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Elle montre l'un de ses seins |
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Nu. Plus souple qu'une liane, |
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Cette Nymphe, heureuse aux larcins, |
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A pris les armes de Diane |
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Qui lui servent pour ses desseins. |
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Son arc est d'un bois lisse et dur, |
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Et ses flèches bien aiguisées, |
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Cachant leurs pointes d'acier pur |
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Sous la dorure déguisées, |
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Sonnent dans le carquois d'azur. |
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Quand sa tresse inonde son cou, |
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(Bien que cette amante farouche |
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Vous plante là pour un bijou,) |
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Pour les morsures de sa bouche |
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On se résigne à mourir fou. |
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Cette chasseresse d'Amours |
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Dont il faut, même au prix d'un crime, |
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Idolâtrer les fiers atours |
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Et les belles mains, c'est la Rime, |
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Délice et tourment de nos jours. |
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Quel bonheur, d'orner ses appas |
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De joyaux ! Au bois qu'avril dore, |
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Quel bonheur de baiser ses pas ! |
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Quand on l'a connue, on l'adore |
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Pour jamais, et jusqu'au trépas. |
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Oh ! pour moi, rien n'éclipsera |
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Sa lèvre indignée et rieuse ! |
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Sa voix seule me bercera |
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Et mon sang tout entier sera |
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Bu par cette victorieuse. |
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Car, s'il faut la fuir, quel tourment ! |
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Loin de son regard comme on jeûne ! |
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Ce que vaut ce clair diamant |
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Tu le sais bien, toi qui, tout jeune, |
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As été son plus cher amant ! |
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Mai 1855.
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