| Loisir |
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Nous avons vu ce mois d'Avril |
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Engourdi par un froid subtil : |
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Le printemps était en péril. |
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Enfin, tout se métamorphose ! |
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Mai, comme un jeune sein, arrose |
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De pourpre le bouton de rose. |
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Le vieil Hiver est aux abois. |
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Lauriers, c'est à vous que je bois : |
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Si, nous irons encore au bois ! |
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Les pommiers sont couverts de neige. |
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Avec tout son riant cortège, |
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Le nouveau soleil nous assiège. |
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Enfants blonds comme les épis, |
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Ébattez-vous, Amours, tapis |
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Sur mes divans et mes tapis ! |
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Voici les jours où tout me presse |
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De chercher ta molle caresse, |
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Poétique et sage Paresse ! |
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L'utile est enfin négligé. |
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Depuis ce beau temps enragé, |
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Chacun prend un petit congé. |
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Chacun, dans le mois de la sève, |
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A son dur labeur donne trêve, |
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Pour dorloter un peu son rêve. |
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L'homme grave songe aux houris : |
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On le voit quêter les souris |
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De mesdemoiselles Souris. |
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On a du répit, même au bagne. |
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Le feuilletoniste en campagne |
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Va revoir la Grèce ou l'Espagne. |
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Ploutos dédaigne son trésor, |
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Et, pour six semaines encor, |
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Défend qu'on lui montre de l'or. |
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Nous, par les mêmes théories, |
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Nous fuyons les imprimeries, |
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Le mélodrame et les féeries. |
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Le soir on ne boit plus de thé, |
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Et notre journal endetté |
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Entame les romans d'été. |
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Les théâtres n'ont plus de queues ; |
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Scapin court pendant quatre lieues |
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Après les petites fleurs bleues. |
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L'artiste, affolé de rayons, |
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S'en va regarder les Troyons |
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Que le bon Dieu fait sans crayons. |
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Rose sort à pied, sans berline, |
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Sans fard, sans diamants. Céline |
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Met sa robe de mousseline. |
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Le savant au cœur plein de foi |
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Bouquine avec un tendre émoi |
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Pour trouver un Estienne. Et moi, |
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Cependant que les violettes |
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Ouvrent leurs fraîches cassolettes, |
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Je rimerai des Odelettes. |
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Mai 1855.
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