| XCVI |
| Charivari |
Strophes dites par mademoiselle Reichemberg
le 3 mai 1883
A la fête donnée chez Pierre Véron
pour le cinquantenaire du Journal.
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Parisiens ! âme, sourire, |
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Beauté pareille aux lys fleuri, |
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Vous êtes tous, on peut le dire, |
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Les amis du Charivari! |
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C'est un révolutionnaire, |
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Dont nous allons, devoir bien doux, |
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Célébrer le cinquantenaire. |
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O ciel ! mais alors, direz-vous, |
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Il est vieux comme sainte Thècle, |
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Il a des ans subi l'affront ! |
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Oui, j'en conviens, un demi-siècle |
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A passé vivant sur son front. |
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Pourtant, sans peur et sans reproche, |
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Fidèle au but essentiel, |
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Il est jeune comme Gavroche |
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Et comme les moineaux du ciel. |
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Marchant toujours où l'on avance, |
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Où jamais l'espoir ne finit, |
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Votre pensée est la Jouvence |
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Où sans cesse il se rajeunit. |
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Toujours de ses prunelles claires |
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Fixant les cieux d'où vient le jour, |
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Il a vos espoirs, vos colères, |
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Vos superbes élans d'amour. |
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Voyez sa chevelure blonde, |
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Son regard de Suzanne au bain |
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Et son allure vagabonde : |
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Il a l'âge de Chérubin ! |
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Toujours haïssant le sévice |
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Des grands et des petits bourreaux, |
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Contre la Sottise et le Vice |
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Il s'escrime, comme un héros. |
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Son sourire que rien ne fane |
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Poursuit Turcaret dans son parc, |
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Et la flèche d'Aristophane |
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S'envole en sifflant de son arc ! |
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Et les Judas, les vils Alphonses, |
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Les filous dont l'œil s'effarait, |
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Tout ce qui rampe dans les ronces |
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Au bas de l'humaine forêt, |
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Le délateur, le traître horrible |
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Qui n'a pas connu la rougeur, |
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Tremblent quand cet enfant terrible |
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Leur apparaît, comme un vengeur ! |
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Il est noble et, si l'on y fouille, |
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Son passé fort bien réussi |
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Vaut bien celui des La Trémouille |
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Et des meilleurs Montmorency. |
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Car toujours, pour calmer sa fièvre, |
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Cet ennemi des plats valets |
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A trempé son ardente lèvre |
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Dans le verre de Rabelais. |
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Qu'il soit joyeux, nul ne le nie. |
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C'est là sa gloire ; mais parfois |
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Il eut avec lui le Génie, |
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Ce grand Warwick faiseur de rois ! |
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Parisienne ! blanche étoile |
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Dont l'éclat n'est jamais terni, |
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Ton charme divin se dévoile |
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Dans tout l'œuvre de Gavarni. |
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Ce symphoniste philosophe |
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A su dérouler les accords |
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De la mystérieuse étoffe |
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Sur les lignes de ton beau corps, |
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Et mieux que tous, il a su comme |
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L'émail de tes petites dents, |
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Empressé de mordre la pomme, |
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S'enfonce avec amour dedans ! |
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Daumier que la Satire mène, |
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Avec les Juvénals frayant, |
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A peint la Comédie Humaine |
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Ainsi qu'un Balzac effrayant ; |
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Et sous un pantalon précaire |
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Ivre de dandysme et d'orgueil, |
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A montré son Robert Macaire |
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Avec le bandeau noir sur l'œil ! |
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Puis, raillant la sottise plate, |
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Vint le gai, l'ingénieux Cham, |
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Dont la plaisanterie éclate, |
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Folle comme un coup de tam-tam ! |
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Mais c'est fini des épopées. |
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Des cocottes, pâles comme eux. |
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Invitent à leurs priapées |
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Un tas de funèbres gommeux. |
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Leur moisson qui n'était pas grasse, |
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Toujours s'appauvrit ; mais Grévin |
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A su trouver la triste grâce |
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De tout ce monde maigre et vain ; |
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Et nul n'a mieux peint les allures |
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Des insidieuses Laïs |
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Éparpillant leurs chevelures |
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Couleur de rose et de maïs. |
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Ainsi sous leur crayon s'allume |
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Tout un monde prodigieux. |
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Voilà qui va bien. Mais la plume ? |
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Elle a fait aussi de son mieux. |
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En ses colères indignées, |
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Charivari nargue le temps ; |
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Il a des verges à poignées, |
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Encor pour au moins cinquante ans. |
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Puis il aura le vent en poupe |
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Si votre amitié lui sourit, |
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Car, comme Riquet à la Houppe, |
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Vous savez donner de l'esprit ! |
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Donc, vous tous, buveurs d'ambroisie |
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Qui dédaignez le vin banal, |
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Aimez-nous, ô foule choisie ! |
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Et, saluant votre journal, |
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Pour fêter son cinquantenaire, |
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Qu'un applaudissement nourri |
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Fasse, avec un bruit de tonnerre, |
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Un immense charivari ! |
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27 avril 1883.
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