| XCIII |
| Adieu |
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Oui, j'aime, jusqu'en ses verrues, |
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Mon cher Paris ; |
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De lui j'aime tout, places, rues, |
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Jardins fleuris ; |
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Et les quais où la Seine chante, |
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Les jours, les soirs |
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Et l'âpre misère touchante |
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Des quartiers noirs ; |
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Et ses boulevards gais et vagues, |
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Ce long chemin |
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Où ruisselle, en roulant ses vagues, |
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Le flot humain. |
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J'aime ses femmes, les duchesses |
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Reines du goût, |
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Et celles-là qui pour richesse |
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N'ont rien du tout. |
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J'aime ses rousses et ses blondes, |
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Ses clairs salons, |
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Ses théâtres et tous les mondes |
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Où nous allons ; |
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La mendiante avec son triste |
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Accordéon, |
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Et la petite guitariste, |
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Et l'Odéon. |
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A Paris, où nul ne s'ennuie, |
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Rien n'est pareil ; |
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J'admire également sa pluie |
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Et son soleil ; |
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Et jusqu'à son plus mauvais livre, |
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Qui me guérit |
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Ou me caresse, et je m'enivre |
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De son esprit ; |
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Et sans m'occuper de Wormspire |
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Et de Gogo, |
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Je sais que près de moi respire |
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Victor Hugo. |
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Et cependant, ô ma pensée ! |
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Pour un moment |
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Tu veux t'enfuir, chaste et blessée, |
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Au firmament ; |
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Plonger dans le gouffre du rêve |
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Où tout est pur, |
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Voir un Ange essuyer son glaive |
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En plein azur ; |
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Oublier la terre et ses bouges |
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En tes réveils, |
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Sentir de près battre les rouges |
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Cœurs des soleils ; |
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Et fuyant la ville connue |
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Et son réseau, |
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Te tremper dans l'eau de la nue, |
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O fauve oiseau ! |
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12 mars 1884.
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