| XCII |
| Les Tristes |
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Elles passent insolemment |
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Sur le dur tapis du bitume, |
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Appelant du regard l'amant |
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Qui pour un instant s'accoutume. |
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Comme hier et comme demain, |
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D'un pas tantôt lent ou rapide |
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Elles arpentent le chemin, |
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Calmes comme un bétail stupide. |
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Leurs corsages voluptueux |
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Provoquent des épithalames. |
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Alors des mortels vertueux |
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Passent, tenant au bras leurs femmes. |
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Oh ! disent-ils, voilà le ton |
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Donné par nos littératures ! |
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Tête et sang ! comment laisse-t-on |
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Sortir de telles créatures ? |
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Tels ces orateurs oublieux |
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Se courroucent, et leur flot passe. |
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Les Tristes les suivent des yeux |
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Et leur répondent à voix basse. |
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Ayant pour unique témoin |
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Le souvenir d'une heure tendre, |
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Elles disent, parlant de loin, |
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Comme s'ils pouvaient les entendre : |
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Oui, nous sommes joie et douleur ! |
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Mais n'ayez pas un air morose |
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En voyant nos lèvres en fleur |
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Aussi banales qu'une rose. |
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Troupeau docile et châtié, |
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Nous marchons là, troublantes Èves ; |
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Mais ayez un peu de pitié |
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Pour les fantômes de vos rêves. |
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Rasant toujours à pas furtifs |
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Les murs de pierres ou de briques, |
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Nous sommes des êtres fictifs |
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Créés par vos désirs lubriques ; |
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Vos bras difformes et velus |
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Sont ceux où nous nous reposâmes, |
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Et nous ne sommes rien de plus |
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Que les figures de vos âmes. |
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12 mars 1884.
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