LXXXVIII |
La Fourmi et la cigale |
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Laure, belle entre les grasses, |
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Qui porte avec mille grâces |
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Les diamants, |
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Sans jamais en être vaine, |
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Trouve qu'elle a trop de peine |
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Et trop d'amants. |
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Elle dit : Je me fatigue |
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De tout ce luxe prodigue, |
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De tous ces ors. |
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Tout cela, c'est trop d'affaire, |
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Et je ne sais plus que faire |
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De mes trésors. |
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Chacun a la fantaisie |
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De goûter à l'ambroisie |
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De mes baisers. |
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Ils arrivent des deux pôles, |
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Et les lys de mes épaules |
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En sont usés. |
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Ils me disent trop de phrases. |
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D'ailleurs, j'ai trop de topazes |
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Et de rubis. |
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Faut-il donc les mettre en poudre, |
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Ou, plus simplement, les coudre |
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Sur mes habits ? |
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Telle se désole, en prose, |
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Laure, pareille à la rose |
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Qui resplendit. |
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Elle se moque d'un prince |
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Et d'un banquier. Mais la mince |
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Irma lui dit : |
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Je n'ai rien dans mon armoire, |
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Car les satins et la moire |
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Se vendent cher, |
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Et si, l'hiver, je frissonne, |
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C'est que j'ai sur ma personne |
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Trop peu de chair. |
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Si les faiseurs de tapages |
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Ont mis trop d'or sur les pages |
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De ton roman, |
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Ne jette pas tout, ma belle, |
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Dans les boîtes de Poubelle, |
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Et donne-m'en ! |
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8 mars 1884.
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