| LXXXVII |
| Le Veau |
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Si j'en crois Gustave Claudin, |
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Et son livre assuré de plaire, |
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Où par un flamboiement soudain, |
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Le Paris d'autrefois s'éclaire ; |
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A l'ancien Café de Paris, |
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Où venaient, quittant leurs repaires, |
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Des gens qui n'étaient pas maris, |
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Gardes nationaux, ou pères ; |
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Roqueplan, cet esprit, Véron, |
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Cet homme à la panse étoffée, |
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Plus voluptueux que Néron, |
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Musset, beau comme un jeune Orphée ; |
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En cet endroit où s'échangeaient |
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Les diamants de la parole, |
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Ces grands Parisiens mangeaient |
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Du veau cuit à la casserole. |
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Et même, ô problèmes subtils |
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Qui tordent la raison humaine ! |
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Ce mets que chacun évite, ils |
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En mangeaient trois fois par semaine. |
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En quoi donc était fait ce veau ? |
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Quelle prophétesse Cassandre, |
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Quelle cuisinière au cerveau |
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Puissant, le cuisait sur la cendre ? |
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La casserole où se dorait |
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Ce veau charmeur qui nous fait honte |
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Et que le poëte adorait, |
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Fut-elle de cuivre ou de fonte ? |
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De pareils veaux ne cuisent plus ! |
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Ils sont entrés dans la nuit noire, |
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Parmi les âges révolus |
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Et catalogués par l'histoire. |
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Comme les amours de Bulbul, |
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Il est bien certain que ce mythe |
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Nous reporte à des temps où nul |
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Ne prévoyait la dynamite. |
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Mais c'est égal, veau décevant |
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Qui vers des extases m'élèves, |
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Je te reverrai bien souvent |
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Dans les chimères de mes rêves. |
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7 mars 1884.
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