| LXXXIII |
| Prière |
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Ah ! n'allons pas en longue queue, |
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Humiliés, |
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Chez ce traiteur de la banlieue |
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Dont vous parliez ! |
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Fêtons notre ami, sans nul doute, |
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Quand sans ennuis |
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Il a bien parcouru sa route. |
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Certes, j'en suis. |
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Avec le vin de la vendange, |
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Sachons encor |
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Lui verser la saine louange, |
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Comme un flot d'or, |
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Et qu'alors le poëte en flamme |
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Reste orateur ; |
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Mais n'allons pas chez cet infâme |
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Restaurateur ! |
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Effroi de la race latine, |
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Crime formel, |
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Sa soupe est de la gélatine |
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Au caramel. |
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On entend parmi ses hors-d'œuvre |
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Un cri plaintif, |
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Et j'aimerais mieux une pieuvre |
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Que son rosbeef. |
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Sa volaille a l'aspect lubrique, |
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Et ses homards |
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Sont bons pour des nègres d'Afrique |
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Aux nez camards. |
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Même on le compare à Procuste |
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Dans les journaux. |
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Il collabore avec Locuste |
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Sur des fourneaux. |
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Fuyons cet homme à l'esprit large, |
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Mais au cœur vain ; |
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Car c'est avec de la litharge |
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Qu'il fait son vin. |
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Craignons ses crèmes éhontées |
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Et les dégâts |
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Que feraient ses pièces montées |
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Et ses nougats. |
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Fauchant les gens, comme des herbes, |
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Au son des cors, |
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Il prétend donner de superbes |
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Repas de corps. |
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Au temps passé, nous y dînâmes |
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En grand gala ; |
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Mais il ferait bientôt des âmes |
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De ces corps-là. |
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Évitons sa cuisine atroce ; |
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Car, sans honneur, |
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On périrait chez ce féroce |
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Empoisonneur ! |
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3 mars 1884.
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