| LXXIX |
| Anniversaire |
| 26 février |
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O mon Maître ! un nouveau printemps, |
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Avec ses souffles palpitants |
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Baise ta chevelure, insigne |
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Comme le cygne. |
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Tes deux enfants sont dans tes bras ; |
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Et tout ce que tu célébras |
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Vient acclamer ta force élue |
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Et te salue. |
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Au loin, sous la rumeur du flot, |
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La mer te dit, dans un sanglot : |
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J'ai moins de colère et de rages |
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Que tes orages. |
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Le bois touffu te dit : J'ai moins |
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D'oiseaux, les cieux m'en sont témoins, |
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Que n'en accueille dans son ombre |
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Ta strophe sombre. |
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Le ciel, en son tragique effroi, |
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Dit : Ton esprit est, comme moi, |
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Plein de gouffres et de désastres, |
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| 20 |
Mais criblé d'astres. |
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Le glaive, au chaste éclair d'acier, |
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Te dit : Poëte et justicier, |
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Je suis effrayant, moi le glaive, |
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Moins que ton rêve. |
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Et la lyre, pleine de voix, |
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Que seul tu touches et tu vois, |
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Murmure : Je suis ta servante |
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Et je m'en vante. |
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Et les humbles et les petits, |
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Déchirés par leurs appétits, |
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Les groupes cent fois adorables |
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Des misérables ; |
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Les femmes, si souvent en pleurs, |
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Que tout blesse, comme des fleurs ; |
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Et les cohortes vagabondes, |
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Les têtes blondes ; |
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Les enfants, dont tu sais les noms, |
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Te disent : Maître, nous venons |
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Louer la douceur infinie |
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De ton génie. |
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O grand songeur plein de pitié, |
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Par qui le crime est châtié, |
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Terrasse la haine méchante : |
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Vis ! Aime ! Chante ! |
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Marche, auguste, dans ton chemin, |
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Et contre tout glaive inhumain |
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Lève ta main pensive et calme |
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Qui tient la palme ! |
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26 février 1884.
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