| LXXIV |
| Phémie |
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Un personnage de La Vie
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De Bohème, l'avant-dernier ! |
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S'endort, suivant, âme ravie, |
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Le premier souffle printanier. |
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Au matin, sans doute endormie |
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En quelque rêve oriental, |
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Sachez que la pauvre Phémie |
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Est morte hier, à l'hôpital. |
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Elle eut toujours l'âme ingénue |
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Et les regards dans l'air flottants ; |
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Je suis de ceux qui l'ont connue |
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Dans l'ivresse de ses vingt ans. |
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En sa jeunesse, elle était rousse ; |
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Et fauve alors comme un lion, |
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Ressemblait, avec sa frimousse, |
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Aux Faunesses de Clodion. |
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En ce temps-là, c'étaient ses fêtes, |
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Marchant gaîment sur le carreau, |
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Elle venait chez les poëtes |
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Et buvait un peu de leur eau. |
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Bien plus tard, je l'ai retrouvée, |
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Laissant le vent rougir ses mains, |
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Et tout doucement arrivée |
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Où conduisent tous les chemins. |
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Elle n'était plus teinturière, |
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Pauvre jouet du destin fou, |
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Et même, son ardeur guerrière |
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S'était enfuie, on ne sait où. |
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C'était une petite vieille, |
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A qui l'âge n'avait donné |
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Qu'un peu de misère, et pareille |
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A l'enfant toujours étonné. |
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Ah ! ces existences amères |
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Et dont le seul matin fut doux, |
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S'envolent, comme des chimères, |
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Dans le vague lointain ; mais nous, |
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Joueur des flûtes inégales, |
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En nos rimes, nous caressons |
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Les frêles âmes de cigales |
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Qui ne surent que des chansons. |
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23 février 1884.
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