| LXXII |
| Le Lion |
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Tandis que déjà voulant naître, |
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Et tout bas me dictant des vers, |
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Le bleu Printemps, qui nous pénètre, |
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Gonfle ardemment les bourgeons verts ; |
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A cette heure où tout le bocage |
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Est en pleine rébellion, |
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Je voyais marcher dans sa cage, |
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De long en large, le Lion. |
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Il allait, un rayon qui passe |
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Dans ses cheveux d'or ayant lui, |
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Comme s'il avait eu l'espace |
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Ouvert tout entier devant lui. |
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Comme sur la plage marine |
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Où les flots jettent leur concert, |
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Il ouvrait sa large narine |
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Pour humer le vent du désert. |
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On eût dit qu'il cherchait la vague |
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Et le mugissement du flot, |
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Et son long rugissement vague |
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Avait la douceur d'un sanglot. |
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Il marchait d'un pas circulaire |
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Et, près de toucher la cloison, |
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Il se retournait, sans colère, |
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Et repartait dans sa prison. |
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Raillant sa démarche rapide, |
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Les spectateurs, en son essor, |
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Trouvaient cet animal stupide, |
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Avec sa chevelure d'or. |
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Un bourgeois disait : Il me glace. |
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Oh ! que ne puis-je lui parler ! |
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Que ne demeure-t-il en place, |
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Puisqu'il ne peut pas s'en aller ? |
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Et de rire, dans l'auditoire. |
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Un autre disait : Tu me plais, |
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Marche encor, monstre ambulatoire ! |
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Moi, comme je le contemplais, |
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Dans la face de cet Achille |
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Ignorant le cruel Paul Bert, |
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Je crus voir briller l'œil tranquille |
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Et le clair regard de Flaubert. |
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21 février 1884.
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