| LXXI |
| Vivre |
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Répandant l'ironie à flots, |
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Zola, dans son tragique livre, |
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Nous émeut, avec des sanglots, |
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Sur la joie affreuse de vivre. |
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Je ne suis pas de son avis. |
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Non, la vie est robuste et saine : |
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J'en atteste mes yeux, ravis |
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D'avoir vu l'éternelle scène ! |
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Enfant, ignorant de l'affront |
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Et de la trompeuse chimère, |
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Sentir se presser sur son front |
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Les divins baisers de sa mère ; |
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Jeune homme, ébloui par le jour |
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Et tout déchiré de blessures |
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Par les dents folles de l'Amour, |
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Chérir ses cruelles morsures ; |
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Puis s'éveiller, penser, vouloir, |
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Avoir des charbons sur la bouche |
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Et quitter le doux nonchaloir |
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Pour quelque tâche âpre et farouche ; |
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Devenir plus fort et plus pur ; |
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Savourer la souffrance même |
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Ouvrant pour nous un ciel obscur, |
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Ainsi qu'un céleste poëme ; |
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Aimer, sentir auprès de soi |
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La compagne chaste et fidèle |
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Qui chasse le troublant effroi ; |
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Voir son bon sourire, et près d'elle, |
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Cependant que fouettant l'air bleu, |
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Au dehors la bise soupire, |
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Dans un fauteuil, auprès du feu, |
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Lire le bienveillant Shakspere ; |
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O bonheur ! moment triomphant |
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Qui lave toute ignominie ! |
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Voir dans les yeux d'un cher enfant |
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S'allumer l'éclair du génie ; |
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Être un doux ouvrier soumis ; |
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Entrevoir Dieu dans la nature |
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Et causer avec ses amis |
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De l'immortalité future ; |
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Du doute qui nous désola |
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Faire l'espoir qui nous enivre, |
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Oh ! croyez-le, mon cher Zola, |
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Cela vaut la peine de vivre ! |
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20 février 1884.
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