| LXVI |
| Le Mot |
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Mer… — Je m'arrête, ô flot amer ! |
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Il ne faut pas que l'on se targue |
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D'allonger ton nom, vaste mer, |
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Ainsi que l'a fait monsieur Margue. |
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Cette boutade, on la connaît. |
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Hélas ! plus d'un Français l'imite, |
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Ignorant que quand la borne est |
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Franchie, il n'est plus de limite. |
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Les romanciers font des romans |
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Et les dramaturges, des drames |
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Où, bien mieux que les nécromants, |
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Ils lisent dans les cœurs des femmes. |
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Sans cesse, (ou la Chronique ment,) |
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Les députes en leur enceinte |
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Causent, et réciproquement |
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S'abreuvent de fiel et d'absinthe. |
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D'autres, ô ciel, pour allier |
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Tout ce que ton lapis tolère, |
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Confondent l'art du joaillier |
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Avec le style épistolaire. |
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Tous ces buveurs de riquiqui, |
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Afin d'agrémenter leurs proses, |
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Abusent parfois du mot qui… |
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Mais respirons l'odeur des roses ! |
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Or tout à coup dans le tableau |
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Apparaît, devant leur front sombre, |
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Effrayant comme à Waterloo, |
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Un soldat, un fantôme, une ombre. |
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Les cheveux dans un coup de vent, |
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Le grand général de la garde |
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Se plante, menaçant, devant |
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Ses copistes, et les regarde ; |
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Et laissant des mots outrageants |
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Tomber de sa bouche funèbre : |
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Çà, dit-il, tas d'honnêtes gens, |
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Qu'on me rende le mot célèbre ! |
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Nos puristes, craignant le heurt, |
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Avec des airs de bon apôtre |
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Disent : Ah ! oui, La garde meurt… |
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Non, leur répond Cambronne, L'AUTRE ! |
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15 février 1884.
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