| LXII |
| Michelet |
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Michelet, qui peignit la mer |
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Et les tumultueuses moires |
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Dont s'éblouit le flot amer, |
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Nous revient, jeune, en ses Mémoires. |
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Oh ! jadis, tordu par le vent |
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De l'incantation magique, |
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Plongé, palpitant et vivant, |
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Dans l'Histoire au gouffre tragique, |
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Il la vécut, il la souffrit, |
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Tout pâle de ce qu'il enseigne, |
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Ayant dans son vaillant esprit |
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Les douleurs du peuple qui saigne ; |
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Guerroyant avec Jeanne d'Arc |
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Et faisant fuir l'Anglais superbe |
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Et, lorsque Louis dans son parc |
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Triomphait, se nourrissant d'herbe. |
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Avec ses mots heurtés, flottants, |
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Éloquents en d'étranges suites, |
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Je le vois, pâle et maigre, au temps |
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De ses leçons sur les Jésuites. |
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Sa parole en flots lumineux |
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Roulait, assujettie au nombre, |
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Et ses beaux yeux vertigineux |
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Avaient l'air de deux grands trous d'ombre. |
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Plus tard, revenu des enfers |
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Que la sombre Histoire devine, |
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Et des doux paradis offerts |
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Par la nature âpre et divine ; |
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Ayant vu les charmants réseaux |
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Que la mer tremblante reflète |
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Et les feuillages pleins d'oiseaux |
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Et la montagne violette ; |
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Quand d'un pas cruel et pressé |
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Vint derrière lui l'âge austère, |
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Indulgent, pensif, engraissé, |
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Ne voulant pas encor se taire |
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Ni cesser d'être un voyageur, |
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Proie offerte à la vie ardente, |
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Il eut alors un air songeur |
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De vieille femme, — comme Dante. |
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ll février 1884.
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