LVIII |
Don Juan |
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Voilà don Juan de retour |
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Et, sous les traits de Lassalle, |
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Ce grand ouvrier d'amour |
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Étonne et ravit la salle. |
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Esprit où rien n'est sans art, |
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Pour ouvrir tous les calices, |
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C'est la langue de Mozart |
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Qu'il parle avec ses délices. |
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Et la Femme, être qui sait |
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Tout ce qu'elle s'assimile, |
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Dit tout bas : Quel vainqueur c'est ! |
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Il en a caressé mille ! |
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Mesdames, non, mille trois ! |
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Prises sur toutes les routes. |
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Certes, dans nos cœurs étroits |
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Elle ne tiendraient pas toutes ; |
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Mais toi, don Juan, que tua |
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Le blanc commandeur de marbre, |
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Tu pouvais, Gargantua, |
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Manger tous les fruits d'un arbre |
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Et ceux de tout un verger ! |
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Heureux de ces amalgames, |
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Tu menais, comme un berger, |
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Le pâle troupeau des femmes. |
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C'est l'infini que tu bois ! |
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Tu les trouvais toutes douces : |
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Comme les feuilles d'un bois, |
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Brunes, ou blondes, ou rousses. |
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Rien ne te fut importun, |
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Ni la duchesse pensive, |
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Ni la vachère au front brun |
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Lavant ses pieds dans l'eau vive. |
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Tu pouvais, monstre adoré, |
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Déchirer ta folle trame ; |
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Mais quand on a respiré |
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La grisante odeur de femme |
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Parmi des milliers d'amours |
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Et des milliers d'amourettes, |
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Cela vous cherche toujours : |
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C'est comme les cigarettes ! |
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7 février 1884.
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