| LVII |
| Païva |
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Paris, qui dans tout pays va, |
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S'en allait voyager, naguère, |
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Chez madame de Païva. |
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On y dînait, — avant la guerre. |
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Pendant l'hiver triste et fatal, |
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Rougissantes comme des braises, |
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Là, dans les baquets de cristal |
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S'entassaient des Alpes de fraises. |
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Là se groupait le cercle entier |
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Des causeurs dont chacun essaie |
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De copier l'esprit : Gautier, |
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Saint-Victor, Girardin, Houssaye ; |
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D'autres encor : des paresseux, |
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Des porteurs de plume et de lyre, |
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Des millionnaires, et ceux |
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Qui savent parler et tout dire. |
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Du vaste plafond de Baudry, |
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Sur notre pauvre vie amère |
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Et sur notre siècle amoindri |
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Planaient les Dieux géants d'Homère : |
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Zeus dans un souffle d'aquilon, |
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Cypris aux prunelles pensives, |
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Arès et l'archer Apollon. |
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Avant le festin, les convives, |
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Tous serrés dans leurs fracs étroits, |
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Contemplaient ces mythologies |
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Dans le salon où brûlaient trois |
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Cent soixante-quinze bougies. |
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Ils admiraient les luxes lourds |
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De ces emphatiques demeures, |
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En marchant sur les tapis sourds. |
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Puis enfin, quand sonnaient huit heures, |
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Montrant, comme dans les romans, |
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Sur son cou pareil aux ivoires, |
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Un lourd collier de diamants |
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Jaune pâle, et de perles noires ; |
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Ayant dans ses yeux, encor pleins |
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D'un entêtement énergique, |
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Les vagues reflets sibyllins |
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D'on ne sait quel passé tragique ; |
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Avec ses mortelles pâleurs, |
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Devant les damas, dont la trame |
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Étincelait de rouges fleurs, |
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Apparaissait la vieille dame. |
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6 février 1884.
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