| XLIX |
| Trop de temps |
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Acteurs mélodieux |
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Qu'un sage évite, |
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De grâce, au nom des Dieux, |
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Parlez plus vite. |
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Ah ! soyez pétulants ! |
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Marchez, statues ! |
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Mais vous êtes plus lents |
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Que des tortues. |
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Lui qui voudrait fuir vers |
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Les cieux farouches, |
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Le vers ailé, le vers |
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Meurt sur vos bouches. |
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Les drames sont troublés |
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Entre vos griffes, |
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Et tous, vous ressemblez |
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A des pontifes. |
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Car, étant officiers |
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D'académie, |
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Tous vous officiez, |
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L'âme endormie. |
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Vous bravez le courroux |
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Du bleu Permesse, |
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Et l'on croirait que vous |
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Dites la messe. |
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Hâte-toi, damoiseau |
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Trop bénévole ! |
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La Muse est un oiseau |
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De feu, qui vole, |
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Et fuit au ciel obscur, |
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Dans l'ombre immense |
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Où le gouffre d'azur |
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Est en démence. |
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Elle brave les cris |
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Et les huées, |
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Et lit les mots écrits |
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Dans les nuées, |
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Et du vague Inconnu |
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Perce les voiles, |
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Et plonge son front nu |
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Dans les étoiles. |
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Suivant l'aigle aux yeux clairs |
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Jusqu'à son aire, |
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Elle atteint les éclairs |
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Et le tonnerre. |
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Mais toi, bourreau têtu, |
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Dont le pied marche |
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Toujours, comme si tu |
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Portais une arche ; |
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Tu vas embarrassé, |
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Traînant la guêtre, |
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Comme un chien harassé |
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Qui suit son maître |
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Et peine, et sent encor |
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Gonfler sa rate, |
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Et sur le sable d'or |
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Traîne la patte ! |
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25 janvier 1884.
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