| XLVII |
| Galatéa |
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Pailleron, ce vrai sage, |
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Est donc, selon l'ancien |
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Usage, |
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Académicien ! |
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Son discours, où tout sonne |
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Comme l'or, n'a lésé |
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Personne : |
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Prodige malaisé ! |
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Chez lui l'esprit abonde, |
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Et s'il ravit et prit |
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Le monde |
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Que charme encor l'esprit, |
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C'est qu'avec sa folie |
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Chantant sous le ciel bleu, |
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Thalie |
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Est toujours dans son jeu ; |
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Et tendrement folâtre, |
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A l'Institut comme au |
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Théâtre, |
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La Nymphe au vert rameau, |
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Légère sur les planches, |
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Lui sourit avec ses |
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Dents blanches, |
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Et le mène au succès. |
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C'est bien, Académie, |
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D'avoir en ton giron, |
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Ma mie, |
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Accueilli Pailleron ; |
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Mais plus d'un, à cette heure, |
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Pour vous brûle d'amour |
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Et pleure. |
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Madame, à qui le tour ? |
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Veuve souvent trompée, |
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Ne poussez pas à bout |
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Coppée, |
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Ni le subtil About. |
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L'un célèbre (il est nôtre !) |
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Marguerite au rouet, |
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Mais l'autre |
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Est un fils d'Arouet. |
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Sans qu'on vous morigène, |
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Si le choix hasardeux |
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Vous gêne, |
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Prenez-les tous les deux. |
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Ah ! cette Académie, |
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Dans son rêve indolent |
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Blêmie ! |
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Si l'homme est un volant, |
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Elle tient la raquette ! |
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Être plus qu'il ne faut |
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Coquette, |
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Est son plus cher défaut. |
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Tenez ! voyez-la ! comme |
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Elle jette, en riant, |
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La pomme |
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A qui va la priant ! |
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Puis, montrant ses épaules, |
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Vite, elle s'enfuit vers |
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Les saules, |
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Ses cheveux de travers. |
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Pourtant elle a beau geindre ! |
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Si l'adroit amant sait |
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L'atteindre, |
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Sans demander qui c'est, |
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Et l'a prise et meurtrie, |
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Quoiqu'elle entre en courroux |
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Et crie : |
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Pour qui me prenez-vous ? |
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Elle a beau se défendre |
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Et conter son roman |
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Si tendre, |
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Et s'écrier : Maman ! |
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Si l'amant, toujours ferme |
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Et sachant tout oser, |
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Lui ferme |
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La bouche d'un baiser ; |
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La jeteuse de pomme |
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Dit, en ouvrant ses bras : |
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Cher homme, |
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Fais ce que tu voudras ! |
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25 janvier 1884.
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