| XLVI |
| Dans le monde |
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Amené, jeune et plein d'espoir, |
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A la fête que donne Adèle, |
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Luc, charmant dans son habit noir, |
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Se demande ce qu'on a d'elle. |
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Ébloui comme l'étourneau, |
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Il voit se presser sous les lustres |
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En fleurs, venus de Murano, |
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Un tas de bonshommes illustres. |
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Les femmes aux fronts querelleurs |
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Ressembleraient aux jeunes mères |
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D'un tas de Cupidons voleurs, |
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Avec leurs croupes de Chimères. |
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On s'amuse, ou l'on faitsemblant. |
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Tout, dans cette fête, respire |
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Le mystère doux et troublant. |
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On dirait que l'on y conspire. |
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Oh ! que d'invités ! Quelques-uns |
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Disent des paroles sans queue |
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Ni tête. Des flots de parfums |
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Montent dans l'atmosphère bleue. |
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Et partout, sous ce voile bleu |
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Qui ravirait les coloristes, |
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On voit des diamants de feu |
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Et des seins nus et des yeux tristes. |
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Une femme au sourcil courbé |
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Comme un arc, dont on s'émerveille, |
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Appelle un ministre : Bébé, |
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Et deux collégiens : Ma vieille. |
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A tout ce poëme diffus |
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Voulant comprendre quelque chose, |
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Luc s'adresse d'un air confus |
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A sa belle voisine Rose, |
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Qui met des cœurs dans ses prisons. |
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Timide, il s'est penché vers elle |
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Au point d'effleurer ses frisons. |
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Oh ! lui dit-il, mademoiselle, |
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Guidez mes esprits, éblouis |
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Par votre chevelure blonde. |
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Ici, je vois bien que je suis |
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Dans le monde. Mais dans quel monde ? |
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J'ai fait ce rêve étrange et doux : |
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Conduire à travers la Bohème |
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Un bel être pareil à vous. |
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Est-ce ici le monde où l'on aime ? |
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Sur ma lèvre, un vol de baisers |
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Qui voudraient fuir vers votre joue, |
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S'enivre de ses tons rosés. |
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Est-ce ici le monde où l'on joue ? |
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Mais si vous le voulez, je veux |
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Trouver la tristesse meilleure. |
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Je sens frissonner vos cheveux. |
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Est-ce ici le monde où l'on pleure ? |
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Ou, si vous le voulez aussi, |
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J'aime la joie et son délire. |
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Répondez, madame, est-ce ici |
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Le monde où l'on se tord de rire ? |
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Rose écoute ces mots ardents |
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Et regarde, presque touchée, |
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Le jeune ingénu, dont ses dents |
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Feraient à peine une bouchée. |
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Rose qui connaît tout, le suc |
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Des poisons, le goût de la lie |
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Et tout le reste, dit à Luc, |
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En levant ses yeux d'Ophélie, |
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Ses pâles yeux diamantés |
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Où frissonne un tragique rêve : |
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Jeune homme, allez-vous-en. Partez. |
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C'est ici le monde où l'on crève ! |
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18 janvier 1884.
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