| XLV |
| Juste retour |
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Rouges, roses, criant de joie, |
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Vêtus de velours et de soie, |
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Des petits garçons, chœur charmant |
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D'espérances réalisées, |
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Courent dans les Champs-Élysées, |
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Près de la vasque au flot dormant. |
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On dirait des fils de princesse. |
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Mais bien vite leur gaîté cesse |
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Devant un spectacle imprévu. |
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Un groupe de petites filles |
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Toutes pâles sous leurs guenilles, |
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Hélas ! voilà ce qu'ils ont vu. |
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Le vent rougit leurs omoplates. |
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On voit de leurs mornes savates |
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S'évader, comme un noir filou, |
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Le pied nu de ces vagabondes, |
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Et leurs cheveux, tignasses blondes, |
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Sont peignés au moyen d'un clou. |
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Les pauvres traîneuses de loques |
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Ont admiré les belles toques |
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Et les blonds cheveux des garçons, |
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Et contemplent, un peu jalouses, |
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Le velours doré de leurs blouses, |
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Où le zéphyr met des frissons. |
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Leurs prunelles s'emparadisent. |
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Mais les beaux petits garçons disent, |
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Courant, comme de jeunes daims |
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Parmi le vert gazon des plaines : |
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Comment laisse-t-on ces vilaines |
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S'égarer dans les beaux jardins ? |
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Or, s'attristant à leurs folies, |
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La vieille marchande d'oublies |
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Vient et leur parle. Elle a cent ans, |
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Et dans le fond de ses yeux vagues |
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Errent, pressés comme des vagues, |
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Les spectres des anciens printemps. |
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Oh ! dit-elle, chérubins roses, |
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La sagesse aux clartés moroses |
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Est ce dont je vous fais présent. |
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Ces fillettes aux dents pointues |
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Seront, quelque jour, mieux vêtues |
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Que vous ne l'êtes à présent. |
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Tout arrive, en ce monde infirme. |
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Un jour viendra, je vous l'affirme, |
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Où ces Gothons et ces Margots |
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Vous siffleront comme des merles |
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Et, pour rire, fondront vos perles |
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Dans leur vin de Château-Margaux. |
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Les diamants à leurs oreilles |
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Pendront, comme la grappe aux treilles. |
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Alors le temps aura marché, |
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Et c'est vous, ô jeunes microbes, |
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Qui leur achèterez des robes |
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Chez les Worths, plus cher qu'au marché ! |
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18 janvier 1884.
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