XLIV |
Les Grimaces |
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La Vérité de son puits |
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Sort, et puis |
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Dans leur splendeur ingénue |
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Montrant son sein et son flanc |
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De lys blanc, |
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Apparaît, superbe et nue. |
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Mais aussitôt, les satins |
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Des catins |
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Se hérissent d'épouvante, |
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Et ce peuple en falbala |
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Traite la |
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Nymphe, comme une servante. |
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Malgré sa noble fraîcheur, |
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La blancheur |
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De ces poudrederizées |
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Obscurcit les purs accords |
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De son corps, |
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Dont elles font des risées. |
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Fi ! disent-elles. Pour nous, |
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Fronts si doux, |
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Quel deuil que ce jaune ivoire ! |
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Elle n'a donc ni pudeur |
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Ni candeur ! |
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La vilaine, qu'elle est noire ! |
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En sa toilette, aucun art ! |
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Pas de nard, |
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Et le seul zéphyr la gante. |
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Sa croupe même est en vrai ! |
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Sans délai |
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Chassez-moi cette arrogante. |
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La Nymphe au regard divin |
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Tâche en vain |
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D'apaiser tout ce tumulte ; |
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Avec un grand cri moqueur, |
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Tout le chœur |
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Des filles roses l'insulte. |
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Ce qu'il vous faut encor, c'est |
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Un corset, |
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Disent-elles. Nous, vos dupes ! |
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Nenni. Pour avoir du chic |
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En public, |
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Vous manquez par trop de jupes. |
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Non, ce qui plaît et fleurit |
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Pour l'esprit, |
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C'est la robe, quand on l'ouvre. |
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Belle affaire, un sein vivant ! |
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On en vend |
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Aux Grands Magasins du Louvre. |
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Cachez-le, votre corps beau, |
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Ce corbeau |
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Près de nos blancheurs de cygne ! |
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Impudente, détalez. |
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Vite, allez |
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Mettre une feuille de vigne ! |
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18 janvier 1884.
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