| XLIII |
| Les Boîtes |
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Les Chiffonniers silencieux |
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Sur la terre d'ombre inondée |
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Allaient, en regardant les cieux, |
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Comme des pâtres de Chaldée ; |
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Et leur crochet aérien, |
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Qui dans tous les tas savait mordre, |
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Faisait quelque chose de rien |
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Et de l'ordre avec du désordre. |
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Toujours distribuant les sorts, |
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Ils séparaient, en flots contraires, |
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Les squelettes de harengs saurs |
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D'avec les essais littéraires. |
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Ils ne mêlaient pas, sans retour, |
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La rose où sont des gouttelettes |
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Et les chers souvenirs d'amour, |
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Avec les os de côtelettes. |
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Mais que la perte des vaincus |
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Semble laide en principe, ou belle, |
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Ces jours d'autrefois sont vécus. |
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Grâce à notre préfet Poubelle, |
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Galons, casserole, pipeau, |
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Vieux clous, pot au lait de Perrette, |
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Lapins n'ayant plus que la peau, |
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Tessons de verre et d'opérette ; |
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Romans estampés sur le vif, |
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Où des amantes névrosées |
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Que ploie un râle convulsif, |
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Ont semblé, dans la Nièvre, osées ; |
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Chapeaux défoncés par un choc, |
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Livres d'histoire élémentaires, |
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On emportera tout, d'un bloc, |
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Dans les boîtes réglementaires. |
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18 janvier 1884.
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