| XLII |
| Comédiens |
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Dans un chariot, sur la place |
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Où Mangin vendait ses crayons, |
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Casqué, poli comme une glace, |
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Dans la gloire et dans les rayons ; |
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Un autre guerrier, qui se hâte |
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Sous la pluie et ses arrosoirs, |
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Vend avec orgueil une pâte |
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Pour faire couper les rasoirs. |
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Et moustachu, nullement glabre, |
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Ingénieux à copier, |
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Il découpe avec son grand sabre |
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D'étranges portraits en papier. |
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Mais tout est changé, hors le site ! |
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Mangin, le héros sans remords, |
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A vu le flot noir du Cocyte. |
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Il est au rivage des morts. |
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Car suffit-il d'avoir le casque |
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Et le sabre, farouche engin, |
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Pour s'écrier d'un ton fantasque : |
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Je suis Ajax ! Je suis Mangin ! |
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Non, c'en est fait. Le cours des astres |
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Emporte dans ses flots vermeils |
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Les triomphes et les désastres |
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Des Césars et des Rois-Soleils. |
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Mais l'Histoire en vain se dépite |
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En embrouillant son écheveau, |
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Et la foule se précipite |
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Vers le comédien nouveau. |
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Comédien ? Eh oui, sans doute ! |
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Malgré les anges gardiens |
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Qui voudraient guider notre route, |
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Nous sommes tous comédiens. |
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Ayant la Mort pour spectatrice, |
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Tous, frappés du même fléau, |
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Nous jouons Hamlet et Jocrisse ; |
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Quelques-uns font les Roméo. |
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Tel, de qui la folie est douce, |
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Met sur sa poitrine un paillon, |
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Et parmi sa perruque rousse |
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Voltige un vague papillon. |
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Telle, aux allures inhumaines, |
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Pour laquelle nous ergotons, |
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Joue en riant les Célimènes, |
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Et telle autre fait les Gothons. |
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Tous, Frédéricks élémentaires, |
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Hypothétiques Beauvallets, |
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Font les Dieux, les rois, les notaires, |
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Les bouffons, les Turcs, les valets. |
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Tel fait le capitan farouche. |
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Moi-même, coiffé, sans humeur, |
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Du noir béret de Scaramouche, |
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Je joue un antique rimeur, |
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Déja courbé par l'âge impie |
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Et par son souffle meurtrier, |
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Qui tousse et fait de la copie |
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En remâchant un vieux laurier. |
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11 janvier 1884.
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