| XXXVIII |
| Musique française |
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Où vous en allez-vous encore ? |
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Vous ne vous reposez jamais, |
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Pâles voyageurs que décore |
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La blanche neige des sommets. |
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Franchissant les collines bleues |
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Et les fleuves démesurés, |
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Vous avez fait cent mille lieues |
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Sous les vastes cieux azurés. |
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Vous avez subi des épreuves, |
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Tourmentés comme les roseaux, |
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Et parmi vos barbes de Fleuves |
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S'envolent des petits oiseaux. |
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Où vous en allez-vous encore ? |
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Dans vos yeux sont associés |
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L'éclat rougissant de l'aurore |
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Et le froid reflet des glaciers. — |
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Nous fuyons, troupeau qui s'effare |
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Sous le fouet des exils amers, |
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Et dans la nuit cherchant un phare, |
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Nous traversons les grandes mers. |
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Nous enjambons la triste lande. |
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Nous avons dit : Allons-nous-en ! |
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Nous nous en allons vers l'Islande, |
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Où l'on trouve peut-être Han. |
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Vers la Pologne, vers l'Afrique ! |
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Notre effréné caprice y va. |
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Tout là-bas, vers l'Inde féerique |
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Où règne le sanglant Siva ! |
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Enchanteurs du monde physique, |
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Nous sommes les marchands de sons, |
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Les compositeurs de musique, |
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Et nous nous évanouissons ; |
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Nous disparaissons dans la brume, |
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Sur la Jung-Frau, sur les Balkans, |
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Et dans la Sicile où s'allume |
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La gueule rouge des volcans ; |
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Nous nous en allons chez les Kurdes |
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(Vaucorbeil, tu nous le paieras !) |
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Et dans tous les pays absurdes, |
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Faire jouer nos opéras. |
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11 janvier 1884.
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