| XXXVII |
| La Liseuse |
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Dans la chambre est assise, |
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Mollement indécise, |
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Une dame aux yeux verts |
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Qui lit des vers. |
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La clarté de la lampe |
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Vient jouer sur sa tempe, |
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Et fait briller ses yeux |
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Mystérieux. |
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A côté d'elle éclate |
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Une fleur écarlate, |
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Dans un mince et changeant |
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Vase d'argent. |
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Le chat qu'elle protège, |
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Aussi blanc que la neige, |
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Rêve sur des coussins |
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Aux grands dessins. |
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Sur les chenets de l'âtre |
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Rit la flamme folâtre |
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Et s'embrase le feu |
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Vermeil et bleu. |
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Dans tout ce qui l'entoure |
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La Liseuse savoure |
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Les beaux luxes qui font |
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L'oubli profond. |
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Elle boit la meilleure |
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Tranquillité de l'heure, |
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Ainsi que les gourmets |
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Un doux vin. Mais |
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Tout à coup, quelque chose |
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Touche sa bouche rose |
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Et baise, en mille jeux, |
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Son sein neigeux. |
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Quel est l'esprit farouche |
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Qui baise cette bouche |
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Et palpite, ingénu, |
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Sur le sein nu ? |
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C'est la belle Strophe ivre |
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Qui s'échappe du livre, |
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En arrachant son flanc |
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Du feuillet blanc, |
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Et s'évade frivole, |
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Et vole, vole, vole, |
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Murmurant à l'entour : |
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Amour ! Amour ! |
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Sous la folle caresse |
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Troublée en sa paresse, |
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La songeuse qui lit |
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Soudain pâlit ; |
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On voit, pleine d'extase, |
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Tressaillir dans le vase |
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Même la fleur de sang ; |
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Et le chat blanc |
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S'étire dans le vide, |
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Ouvre sa bouche avide |
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Et laisse voir les dents |
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Qui sont dedans, |
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Sentant, subtile bête ! |
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Qu'au-dessus de sa tête, |
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Près de son fin museau |
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Passe un oiseau. |
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4 janvier 1884.
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