| XXXVI |
| Maurice Bouchor |
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J'ai lu de Maurice Bouchor |
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Un livre intitulé : L'AURORE. |
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Non, jamais sur la lyre d'or |
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Un chant plus beau ne sut éclore. |
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Le poëte prend son essor, |
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Caressant la corde sonore, |
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Et sous ses doigts, comme un trésor, |
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S'épanouit la métaphore. |
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Sorti de l'étroit corridor |
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Où le doute amer nous dévore, |
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Il marche, comme un jeune Hector. |
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L'Orient enflammé se dore. |
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Lui, naguère fier matador, |
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Il s'éveille, il voit, il adore, |
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Toujours plus haut sur le Thabor, |
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Plus près de la lumière encore ! |
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Et, dans le rougissant décor, |
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La pourpre, que le ciel arbore, |
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Éclate, comme un chant de cor, |
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Et la pâle Nuit s'évapore. |
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4 janvier 1884.
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