| XIX |
| Académie |
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Les premières où l'on a droit |
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D'adorer en secret sa mie, |
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Ne sont vraiment en nul endroit |
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Plus belles qu'à l'Académie. |
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C'est là que les faiseurs de vers |
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Et que les chercheurs de microbes |
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Peuvent tourner leurs regards vers |
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Un luxe éblouissant de robes. |
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On y prononce des discours |
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Que demain Aix lira comme Arles, |
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Et les meilleurs sont les moins courts ; |
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Mais au fond, Worth, c'est toi qui parles ! |
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Et tandis que le mot sonneur |
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Chante et fleurit dans l'air, on flirte, |
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Et tu songes, ô moissonneur, |
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A récolter bientôt le myrte. |
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En ce temple, où l'on ne voit pas |
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Athèna lever ses visières, |
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Mazade a fait ses premiers pas : |
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Mézières tenait les lisières. |
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Les Immortels sont là chez eux, |
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Et pour ne pas choir, on y marche |
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Lentement, comme sur des œufs. |
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Cette Académie est une arche. |
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Quand Pierre y dit vrai, Paul y ment. |
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Cette fois les deux adversaires |
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Se sont parlé très poliment, |
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Avec les douceurs nécessaires. |
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Mazade n'a pas lu Nana. |
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Son âme, de fiel dépourvue, |
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Est profondément chaste. Il n'a |
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Jamais aimé que la Revue |
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Des Deux Mondes. Il trouve laids |
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Tous les vains suiveurs de mantilles. |
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En somme, il donnerait tous les |
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Rimeurs, pour un plat de lentilles. |
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Mézières, qui nous a sonné |
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La charge, est moins pur. J'en soupire. |
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Il est vaguement soupçonné |
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De connivence avec Shakspere. |
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Même son nom, — c'est apparent, |
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Nous révèle un peu ses fredaines, |
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Et nous montre qu'il est parent |
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Avec la forêt des Ardennes. |
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Il a connu le grand boucher |
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Et, dans son contact énergique, |
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N'ayant pas craint de le toucher, |
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Il s'est taché du sang tragique. |
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O deuil, ô souvenir amer, |
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O mystérieuse brûlure ! |
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Toute l'eau de la vaste mer |
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Ne lavera pas la souillure ! |
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On sourit pourtant, voyez-vous ? |
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Parfois les belles indolentes |
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Gardent leurs regards les plus doux |
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Pour les héros aux mains sanglantes. |
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14 décembre 1883.
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