| XVIII |
| A l'Opéra |
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A l'Opéra, quand la Musique, |
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Pour consoler tous nos exils, |
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Jette en une extase physique |
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Nos sens affinés et subtils ; |
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Tandis que la magique phrase |
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Veut nous emporter, effarés, |
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Jusqu'au paradis de l'extase |
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A travers les cieux déchirés ; |
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Folle, et toujours contrariante, |
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La Beauté, ce friand repas, |
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Nous dit de sa bouche riante : |
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Regardez-moi. N'écoutez pas. |
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La Chair de lys murmure en prose |
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Je suis le vin et l'échanson ; |
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Et la Lèvre couleur de rose |
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Dit : C'est moi qui suis la chanson. |
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Amour, ce maraudeur équestre |
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Envolé sur un cheval fou, |
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Empêche d'entendre l'orchestre |
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Et montre les blancheurs d'un cou ; |
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Et ce Paris qui toujours cède, |
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Tandis que chante Escalaïs, |
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Admire tout ce que possède |
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Agnès, et tout ce qu'a Laïs. |
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14 décembre 1883.
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