| XV |
| Balzac |
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O toi dont l'œuvre qu'on admire |
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Est comme un lac |
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Où notre humanité se mire, |
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Divin Balzac ! |
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Oui, nous dresserons ta statue, |
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Roi des esprits, |
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Auguste et de splendeur vêtue, |
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Dans ton Paris. |
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Alors, ô sculpteur de colosses |
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Jamais ployé, |
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Contre qui tant de vils molosses |
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Ont aboyé ; |
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Géant, chevelu comme un arbre |
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Tendant ses bras, |
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Dans l'immortalité du marbre |
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Tu revivras ! |
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Tu riras au ciel qui t'azure ! |
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Et de la main |
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Tu désigneras la masure, |
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Le flot humain, |
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Et mille femmes, et le lustre |
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Des clairs palais, |
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Et tout ce qui vit, fils illustre |
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De Rabelais ! |
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Et dans son sublime délire, |
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A nous, lassés, |
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Roi, ta bouche semblera dire : |
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Hommes, passez. |
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Passez, amours, colères, foule |
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Dont les sanglots |
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Se lamentent comme la houle |
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Parmi les flots ! |
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Mais dans le sacré sanctuaire |
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Où l'esprit bout, |
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Moi l'Ouvrier, le Statuaire |
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Toujours debout ; |
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O foules pâles et meurtries, |
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Moi l'Inspiré |
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Qui de mes mains vous ai pétries, |
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Je resterai. |
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7 décembre 1883.
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