| XIII |
| Les Jeunes |
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Beaucoup de jeunes assassins |
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Couvant le meurtre dans leurs seins, |
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Charment de leur front taciturne |
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Le ciel nocturne. |
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Ils se traînent le long d'un mur. |
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La lune qui luit dans l'azur |
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Argente, plus verte que l'herbe, |
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Leur joue imberbe. |
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Ici Polyte encore enfant, |
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A l'air candide et triomphant, |
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Terrasse une vieille et la vole, |
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Et puis s'envole. |
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Plus loin, c'est le petit Loulou |
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Déjà meurtrier et filou, |
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Qui, rose avec un œil qui brille, |
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Semble une fille. |
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Chérubin triste au poil naissant, |
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Il se jette sur un passant |
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Dont l'habit cossu le renseigne, |
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Et vous le saigne. |
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Et puis, dans un bouge rieur |
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Du boulevard extérieur |
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Il s'en va, pâle encor du drame, |
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Trouver sa femme. |
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Joyeux, il la saisit aux flancs |
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Avec ses doigts encor sanglants, |
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Et baise sa joue éraillée |
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Et maquillée. |
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Et tous les deux, le front pesant, |
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Ils boivent, en s'entre-baisant, |
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Une eau-de-vie épouvantable |
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Qui les accable. |
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Et Loulou murmure tout bas : |
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Cache cet or dans ton vieux bas. |
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J'ai fait une bonne rencontre ; |
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Tiens, vois la montre ! |
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J'ai mes dix-sept ans révolus : |
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Donc l'atelier, il n'en faut plus. |
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Assez de travail et de jeûnes. |
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Quoi ! place aux jeunes ! |
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7 décembre 1883.
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