| X |
| La Fille |
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En vain, balayant le trottoir |
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De son ample robe de soie, |
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Elle brille sous le ciel noir, |
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Fille de douleur et de joie ; |
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Nul ne jette un regard d'amant |
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A la superbe aventurière ; |
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Elle s'en va pensivement. |
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Comment payer la couturière ? |
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Elle s'en va, passe, revient, |
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Toujours gardant sa belle pose, |
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Et dans sa main droite elle tient |
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Le froid cadavre d'une rose. |
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Sa traîne ondule en plis dorés |
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Comme fait le remous des vagues, |
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Et tous les passants affairés |
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Se reflètent dans ses yeux vagues. |
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1er décembre.
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