| III |
| Le Prêtre |
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Le prêtre blême, dont les loups |
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Ne voudraient pas pour nourriture, |
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Est maigre comme un cent de clous, |
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Et semble une caricature. |
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Donnant jusqu'à son dernier sou, |
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Il n'est vêtu que d'une loque. |
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On le prendrait pour un chien fou, |
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Et sa soutane s'effiloque. |
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Pourtant son front est plein de jour, |
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Et sur cet être misérable |
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Voyez ! le radieux amour |
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A mis sa lumière adorable. |
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Et, doux, il rit aux cieux bénis, |
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Quand le soleil, au crépuscule, |
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Vient empourprer les poils jaunis |
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De sa perruque ridicule. |
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1er décembre 1883.
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