| Apothéose |
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C'est bien fait, ô ma sœur, |
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Et je succombe, |
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Mais avec la douceur |
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D'une colombe. |
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En noyant ma raison |
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Dans mon extase, |
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J'ai béni le poison |
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Et le beau vase. |
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Même, j'ai traversé |
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Sans épouvante |
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L'heure où tu m'as versé |
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L'horreur vivante. |
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J'ai bu le flot profond |
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Avec délice ; |
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L'ivresse était au fond |
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Du noir calice. |
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Je te donne à présent, |
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(Car je t'adore !) |
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Le laurier verdissant |
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Qui me décore. |
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Arraché par mes vers |
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A l'onde noire, |
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Mes chants à l'univers |
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Diront ta gloire. |
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Près du ciel azuré |
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Qui nous menace, |
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Joyeux, je t'assoierai |
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Sur le Parnasse. |
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Là, recueillant le fruit |
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De mon délire, |
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Ta voix sera le bruit |
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Que fait ma lyre ; |
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Et tu joueras, enfant |
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Né de Thalie, |
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Dans le flot triomphant |
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De Castalie. |
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Dans les bois écartés, |
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Ces lèvres roses |
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Jetteront des clartés |
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D'apothéoses ; |
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Mon sang versé par jeu, |
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Sainte blessure ! |
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Sera la pourpre en feu |
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De ta chaussure ; |
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Et, comme en ce dessein |
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Je t'ai choisie, |
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Tu laveras ton sein |
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Dans l'ambroisie. |
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Mais, couronnant ton front |
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Pur de souillure, |
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Des rayons d'or seront |
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Ta chevelure ; |
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Et tes yeux, où sourit |
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Ma douleur morte, |
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Reflèteront l'esprit |
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Qui me transporte. |
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O ma divinité |
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Victorieuse, |
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Pendant l'éternité |
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Mystérieuse, |
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Tes yeux, insoucieux |
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De nos désastres, |
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Seront comme des cieux |
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Éclatants d'astres. |
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Février 1861.
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