| Tisbe |
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En cet habit d'étoffe ancienne, |
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Tu sembles, au siècle des cours, |
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Une noble Vénitienne. |
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Cette dentelle aux mille jours |
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Est un nid fait pour les Amours : |
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Watteau, de la grâce idolâtre, |
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T'eût peinte en tes riches atours |
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Avec ce manteau de théâtre. |
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C'est vers vous, les enchanteresses, |
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Que l'oiseau bleu tourne son vol ! |
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A présent déroule ces tresses, |
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Jette ces perles sur ton col ; |
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Donne ta voix de rossignol |
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A Tisbe, l'ange aux mains fiévreuses, |
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Car c'est elle avec do¤a Sol, |
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Qui sont toujours nos amoureuses. |
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Février 1861.
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