| À LA MUSE |
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Je n'ai pas renié la lyre. Je puis boire |
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Encor dans la fontaine à la profondeur noire, |
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Où le rhythme soupire avec les flots divins. |
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Ô déesse, j'étais un enfant quand tu vins |
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Pour la première fois baiser ma chevelure. |
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J'étais comme un avril en fleur. Nulle souillure |
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Ne tachait la fierté de mon cœur ingénu. |
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Plus de vingt ans se sont passés : mon front est nu. |
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Nous nous en souvenons ! En ce temps-là, déesse, |
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Vingt autres comme moi, beaux, forts de leur jeunesse, |
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Musiciens aux fronts pensifs, que décoraient |
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Aussi de longs cheveux d'or éclatant, juraient |
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De t'adorer, jaloux, jusqu'à leur dernière heure, |
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Et de rester toujours dans la haute demeure |
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Que tes yeux azurés emplissent de clarté. |
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Les autres sont partis, muse. Je suis resté. |
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10 septembre 1865.
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