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Livrée aux léopards anglais par Ysabeau, |
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Notre France allait être un cadavre au tombeau. |
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Elle n'avait plus rien de sa fierté divine, |
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Et Suffolk et Talbot lui broyaient la poitrine ; |
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Plus de vaillance, plus d'espoir, c'était la fin. |
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Affolés par la peur affreuse et par la faim, |
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Les paysans quittaient par troupes leurs villages. |
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Ils s'enfuyaient et, las de subir les pillages, |
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Ils allaient vivre au fond des bois avec les loups. |
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Le roi de Bourges, cœur inquiet et jaloux, |
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Sans toucher son épée où s'amassait la rouille, |
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Docile, abandonnait sa vie à la Trémouille ; |
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Orléans semblait pris déjà plus qu'à moitié, |
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Lorsque Dieu vit la France et la prit en pitié. |
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C'est alors qu'il choisit, pour sauver cette reine, |
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Un champion, qui fut la robuste Lorraine, |
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La Lorraine où jamais le travail ni les ans |
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N'abattent la vertu mâle des paysans. |
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Dieu, nous plaignant, voulut qu'elle prît la figure |
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D'une vierge donnant au ciel son âme pure, |
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Comme une hostie offerte à Jésus triomphant |
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Et qu'elle tînt la hache avec un bras d'enfant, |
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Forte de son amour et de son ignorance, |
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Pour chasser l'étranger qui dévorait la France |
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Comme un troupeau de bœufs mange l'herbe d'un parc, |
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Et la Lorraine alors se nomma Jeanne D'Arc ! |
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Ô toi, pays de Loire, où le fleuve étincelle, |
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Tu la vis accourir, cette rude pucelle |
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Qui, portant sa bannière avec le lys dessus, |
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Combattait dans la plaine au nom du roi Jésus ! |
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Faucheuse, elle venait faucher la moisson mûre, |
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Et le joyeux soleil dorait sa blanche armure. |
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Elle pleurait d'offrir des festins aux vautours, |
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Et montait la première aux échelles des tours. |
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Partout sûre en son cœur de vaincre, Orléans, Troyes, |
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Malgré le bourguignon vorace, étaient ses proies. |
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Lorsqu'elle pénétrait dans ces séjours de rois, |
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On entendait sonner dans le vent les beffrois |
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Avec de grands cris d'or pleins d'une joie étrange, |
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Et le peuple ravi la suivait comme un ange. |
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Puis elle retournait, héros insoucieux, |
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À la bataille, et saint Michel, au haut des cieux |
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Flamboyants, secouait devant elle son glaive. |
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Le roi Charles conduit par elle comme en rêve, |
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Et sacré sous l'azur dans l'église de Reims ; |
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Tant de succès hardis, tant d'exploits souverains, |
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Tant de force, Dunois, Xaintrailles et Lahire |
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Suivant, joyeux, ce chef de guerre au doux sourire ; |
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Le grand pays qui met des lys dans son blason |
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Ressuscité des morts malgré la trahison, |
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Tout cela, tant l'histoire est un muet terrible ! |
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Devait finir un jour à ce bûcher horrible |
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Où la pucelle meurt dans un rouge brasier ; |
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Et le songeur ne sait s'il doit s'extasier |
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Davantage devant l'adorable martyre, |
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Ou devant la guerrière enfant qu'un peuple admire, |
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Le rendant à l'honneur après ses lâchetés, |
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Et dont le sang d'agneau nous a tous rachetés ! |
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Ô sainte, ô Jeanne D'Arc, toi la bonne lorraine, |
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Tu ne fus pas pour nous avare de ta peine. |
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Devant notre pays aveugle et châtié, |
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Pastoure, tu frémis d'une grande pitié. |
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Sans regret tu pendis au clou ta cotte rouge, |
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Et toi qui frissonnais pour une herbe qui bouge, |
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Tu mis sur tes cheveux le dur bonnet de fer. |
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Pour déloger Bedford envoyé par l'enfer, |
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Tu partis à la voix de sainte Catherine ! |
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Et porter un habit d'acier sur ta poitrine, |
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Et t'offrir, brebis sainte, au couteau du boucher, |
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Et chevaucher pendant les longs jours, et coucher |
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Sur le sol nu pendant l'hiver, comme un gendarme ; |
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Tu faisais tout cela sans verser une larme, |
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Jusqu'à ce que ta France eût vengé son affront, |
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Et, comme un lion fier, secoué sur son front |
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Sa chevelure, et par tes soins, bonne pastoure, |
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Eût retrouvé son los antique et sa bravoure ! |
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Mais, oh ! Pourquoi dans tous les temps blessée au flanc |
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Laisse-t-elle aux buissons des taches de son sang ? |
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Jeanne, à présent c'est toi, c'est la Lorraine même |
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Que tient dans ses deux poings l'étranger qui blasphème, |
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Et qui brave ta haine aux farouches éclairs. |
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C'est lui, le dur teuton d'Allemagne aux yeux clairs, |
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Qui fauche tes épis rangés en longue ligne |
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Dans la plaine, et c'est lui qui vendange ta vigne. |
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Tes fleuves désormais ont des noms étrangers, |
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Un bracelet hideux pèse à tes pieds légers, |
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Ô guerrière intrépide et que la gloire allaite ! |
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Une chaîne de fer serre ton bras d'athlète, |
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Et la morne douleur est au pays lorrain. |
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Mais laisse venir Dieu, le juge souverain |
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Que servit ton génie, et qui voit ta souffrance. |
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Ne désespère pas, regarde vers la France ! |
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Tu rallumas ses yeux éteints, comme un flambeau ; |
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C'est toi qui la repris toute froide au tombeau |
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Et qui lui redonnas ton souffle ; elle te nomme |
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Depuis ces jours anciens libératrice, et comme |
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Alors tu te donnas pour elle sans faillir, |
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Elle n'entendra pas non plus sans tressaillir |
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Jusqu'en sa moelle, et sans que la pitié la prenne, |
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Le long sanglot qui vient des marches de Lorraine ! |
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