| À AUGUSTE BRIZEUX |
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Poëte, il est fini l'âpre temps des épreuves. |
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Quitte nos solitudes veuves, |
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Et dors, libre et pensif, bercé par tes grands fleuves ! |
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Au milieu des brumes d'Arvor |
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Repose ! Ta chanson va retentir encor |
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Sur la lande où sont les fleurs d'or. |
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Heureux qui resta pur en ces âges profanes ! |
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Longtemps les jeunes paysannes |
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Répéteront tes vers, de Tréguier jusqu'à Vannes ! |
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Ton poëme, génie ailé, |
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Volera sur le Scorf et sur le doux Éllé, |
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Aux voix de leurs brises mêlé. |
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Oui, le repos est bon à l'homme qui travaille ! |
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Calme au sortir de la bataille, |
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Dors, celte aux cheveux blonds, honneur de la Cornouaille. |
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Je n'étais qu'un enfant joyeux |
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Lorsque tu vins, armé de l'arc mystérieux : |
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Alors je te suivis des yeux. |
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Et, tel que les héros à la belle chaussure, |
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Toi, tu lançais d'une main sûre |
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Les traits dont l'univers adore la blessure. |
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Savant artiste, comme moi |
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Tu chéris l'harmonie et son étroite loi : |
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Elle eut les trésors de ta foi. |
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Ô prodige inouï ! Magnifique mystère ! |
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Malgré ses liens, l'ode austère |
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S'envole, et ses pieds blancs ne touchent pas la terre. |
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Qu'un esprit saturé de fiel |
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Boive à sa coupe, où brille un vin substantiel, |
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Elle l'emporte au fond du ciel. |
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En vain ses préjugés aiguillonnaient ses haines. |
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C'en est fait, il n'a plus de chaînes : |
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Tu le sais, fils béni de la mer et des chênes ! |
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Ô Brizeux, nous pouvons mourir |
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Seuls, avant d'avoir vu les roses refleurir ! |
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Mourons sans pousser un soupir. |
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Amoureux du vrai bien, notre lyre sonore |
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Saluait le feu qui colore |
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Au lointain rougissant la merveilleuse aurore. |
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Nous avons frappé le vautour |
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Qui se gorgeait de sang dans les cœurs pleins d'amour ; |
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Nous avons crié : « c'est le jour ! » |
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Eh bien, que le vulgaire en ses funèbres fêtes |
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Accoure aux grandeurs qu'il a faites ! |
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Le bruit et la louange aiment les faux prophètes. |
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Nous, contents d'avoir mérité |
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Qu'elle n'ait pas pour nous un regard irrité, |
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Suivons la sainte vérité ! |
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Quand se déchirera sur le temple d'ivoire |
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La nuée orageuse et noire, |
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Elle se chargera d'éclairer notre gloire ; |
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Et, beaux de la haine du mal, |
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Elle nous donnera son reflet triomphal |
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Sur le seuil du ciel idéal ! |
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Mais, hélas ! Tant d'amis perdus à la même heure ! |
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Permets une fois que je pleure, |
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Muse ! Car le silence envahit ta demeure. |
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Ce prince parmi tes amants, |
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Le grand Heine périt au milieu des tourments, |
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Les mains pleines de diamants. |
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Ô déesse ! Il tomba sous le laurier insigne. |
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Puis l'ange implacable désigne |
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Musset pâle et sanglant, qui s'éteint comme un cygne. |
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Ô cher et sage paresseux ! |
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Et tous deux pleins de jours ! Et voici qu'après eux |
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La tourmente emporte Brizeux ! |
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Laisse-moi, laisse-moi le pleurer ! La nature |
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Allait bien à cette âme pure |
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Qui rêve maintenant sous une dalle obscure ! |
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Gémissez, fleuves qu'il chanta, |
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Terre dont la mamelle auguste l'allaita, |
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Izol, et toi riant Létâ ! |
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Oiseaux, feuillages, mer à la voix de tonnerre, |
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Qui jettes un cri funéraire, |
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Enchantez son sommeil : il était votre frère ! |
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Près de vous, au jour redouté, |
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Il se réveillera pour l'immortalité, |
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Brillant d'orgueil et de beauté. |
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Bellevue, juin 1858.
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