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Ô larmes de mon cœur, lorsque la bien-aimée |
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Fut morte, et que sa tombe, hélas ! Fut refermée, |
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Quand tout fut bien fini, quand je demeurai seul, |
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Ayant vu cette enfant cousue en son linceul, |
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Oh ! Je ne pleurai pas son âme, non, sans doute ! |
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Car tout me disait bien que l'âme prend sa route |
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Vers les déserts du ciel éthéré ; qu'étant dieu, |
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Elle s'élancera vers les astres de feu |
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Comme un puissant oiseau, pour se plonger, ravie, |
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Dans les ruissellements de joie et dans la vie. |
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Mais je pleurais sa forme adorable, son corps |
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Où la grâce divine avait mis ses accords, |
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Et dans son effrayante et chaste et fière allure |
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Cet or en fusion qui fut sa chevelure ! |
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Quoi ! Disais-je, cet or, ces roses, ces blancheurs, |
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Cette chair, où couraient les plus douces fraîcheurs, |
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Ces noirs sourcils, les cils que la brise querelle, |
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Sa prunelle où la flamme était surnaturelle, |
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Son bras pur, ces lueurs fauves qui m'enivraient, |
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Ces pourpres, ces rougeurs, ces lèvres qui s'ouvraient |
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Voluptueusement ainsi que des corolles, |
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Tout cela n'est plus rien désormais ; ses paroles |
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Ne dérouleront plus des notes de cristal ! |
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Ô douleurs, ô ruine, ô délire fatal ! |
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Quoi ! Ce chef-d'œuvre entier de formes et de lignes, |
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Son jeune sein, plus blanc que la plume des cygnes, |
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Et ce vague frisson de rose d'Orient |
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Où la lumière passe et joue en souriant, |
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Ces dents où la caresse aimante se mutine, |
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Cet ensemble de grâce et de force enfantine, |
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Ce beau type idéal sur la terre jeté |
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Dans sa perfection et son étrangeté, |
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Va s'endormir sous l'herbe et, dépouille flétrie, |
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Cet objet merveilleux de mon idolâtrie |
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Dans la nuit du tombeau, dans l'immuable hiver, |
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Lambeau meurtri, pâture effroyable du ver, |
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Sentira donc sur lui ces bouches assassines |
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Dans la terre gluante où passent des racines ! |
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Puis sa chair, ses os même en cendre s'en iront ; |
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L'arbre insensible et dur poussera dans son front, |
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Et les buissons, les fleurs, l'herbe du cimetière, |
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Nourris d'elle à jamais, la boiront tout entière ! |
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Elle fera grandir les rameaux chevelus, |
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Et de tant de trésors il ne restera plus |
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Que le lys meurtrier et la rose sanglante ! |
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C'est ainsi qu'en ma tête en feu, de pleurs brûlante, |
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Je roulais ma misère et mon affreux souci. |
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Moi, le fougueux athlète à la lutte endurci, |
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Je sentais mon courage, archer vainqueur de l'ombre, |
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Fuir étonné devant l'horreur de la nuit sombre, |
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Comme aussi ma vertu, ce cavalier géant, |
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Frissonner sur le gouffre immense du néant. |
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Pâle, éperdu, pensif, pris dans un noir délire, |
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Je n'osais même plus toucher la grande lyre. |
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Pendant plus de trois ans privé de ma raison, |
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Et revoyant toujours le verre de poison |
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Dans sa petite main tremblante, avec délice |
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Je pleurai cette enfant qui fut mon Eurydice, |
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Et, comme un naufragé qui sous le gouffre vert |
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Évanoui, rigide et par les eaux couvert, |
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Ne sentant même plus le froid qui le dévore |
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Ni le ruissellement glacé, gémit encore |
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Parmi l'obscurité murmurante des flots, |
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Même dans mon sommeil je poussais des sanglots. |
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Mais une nuit, au sein des sinistres féeries, |
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Tandis que je dormais sous le fouet des furies, |
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Et que dans le cruel silence mes tourments |
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S'exhalaient par des pleurs et des gémissements, |
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Je la revis, c'était bien elle ! Dans un rêve. |
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Oh ! Si belle toujours ! Sa chevelure d'Ève, |
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Comme une vapeur d'or, voltigeait à l'entour |
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De son front ; son visage étincelait d'amour, |
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Et mes regards, fermés pour les choses profanes, |
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Voyaient le sang courir dans ses bras diaphanes ! |
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Lumineuse, traînant un long vêtement bleu, |
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Contre la cheminée où brûlait un grand feu |
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Elle appuya sa main d'opale radieuse, |
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Et toute son allure était mélodieuse ! |
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L'ardent rayonnement que projette l'esprit |
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La faisait resplendir tout entière ; elle ouvrit |
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Sa bouche dont la ligne eût ravi Praxitèle |
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Et parla : « cher, ô cher exilé, disait-elle |
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En laissant résonner le cristal de sa voix, |
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Ne pleure plus ! Je vis telle que tu me vois, |
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Fraîche comme le lys et la rose trémière. |
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Mes cheveux fulgurants, effluves de lumière, |
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Vivent ; et ces couleurs, ces formes, ces contours |
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Que tu nommais jadis mon corps, vivent toujours, |
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Mais beaux, mais rajeunis par une apothéose, |
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Et ma lèvre d'enfant sourit, sanglante et rose ! |
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L'âme silencieuse et le corps sont tous deux |
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Immortels sans retour, et ce serpent hideux |
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Qui mord, en se tordant, le talon de ses maîtres, |
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La mort, ne détruit pas la figure des êtres. |
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Ce qui meurt ici-bas naît dans l'infini bleu. |
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Écoute bien ceci : quand le pouce de Dieu |
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S'est imprimé, rêveur, sur une face humaine, |
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L'empreinte vit, malgré la mort, malgré la haine, |
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Malgré la sombre nuit d'où l'esclave aux beaux yeux |
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Une seconde fois s'élance radieux. |
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Oui, sans doute, la mort, l'être affreux que tu nommes |
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La mort, mange et détruit l'enveloppe des hommes ; |
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Elle plante sa dent cruelle dans nos chairs, |
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Et, pour le désespoir de ceux qui nous sont chers, |
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Avec les ossements d'où veut sortir un ange |
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Elle fait de la cendre inerte et de la fange ; |
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Mais, quand son noir travail est fini, quand sa main |
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A pendant bien des jours torturé l'être humain, |
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Lorsqu'elle a transformé ce chef-d'œuvre en poussière, |
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Alors, du limon vil, de la cendre grossière, |
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Où tout s'arrêterait pour le stoïcien, |
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Renaît un corps nouveau, tout pareil à l'ancien, |
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Effrayant comme lui pour la mort altérée, |
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Mais fait d'une substance encor plus éthérée. |
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Dans ses veines, après le formidable exil |
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De la terre, circule un sang vif et subtil ; |
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Sa lèvre, qu'un rayon touche, se rassasie |
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D'air immatériel saturé d'ambroisie ; |
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Son esprit est lumière, et ses sens plus parfaits |
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Pénètrent d'un seul coup la cause et les effets. |
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Mais ce qui fut d'abord sa beauté sur la terre |
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Survit dans son aspect divin que rien n'altère, |
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Et, lorsqu'il est permis à l'homme sans remords |
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De les voir dans un rêve, il reconnaît les morts. |
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Oui, regarde-moi bien, je vis, blanche, enflammée, |
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Pure, mais telle enfin que tu m'as tant aimée, |
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Superbe comme Hélène à la clarté du jour. |
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Et quand, né de la fange et de l'ombre, à ton tour |
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Tu te verras surgir éperdu vers l'aurore, |
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N'emportant d'ici-bas que ta lyre sonore, |
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Nos chers liens d'amour ne seront pas brisés, |
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Et tu retrouveras mon front sous tes baisers. |
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Seulement, désormais, les ombres sépulcrales |
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Ont fui mes yeux emplis de lueurs sidérales ; |
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Mon pied, qui de l'espace ouvert n'est plus banni, |
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Bondit d'un vol charmant dans le libre infini ; |
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Mes sens plus compliqués et qui percent les voiles |
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Perçoivent dans l'éther le parfum des étoiles |
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Et voient distinctement les formes de l'azur. |
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La musique des cieux, le chant jadis obscur |
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Des sphères, dans son rhythme arrive à mon oreille ; |
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Les constellations de la voûte vermeille |
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Pendent à ma portée, et je touche à leurs nœuds |
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Épars, et dénouant mes cheveux lumineux |
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Au vent du ciel baigné dans le concert des astres, |
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Je l'écoute, appuyée au pied des bleus pilastres, |
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Tandis que tout un chœur au vol démesuré |
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Accourt au flamboiement de mon vol azuré. |
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Vois-les, ces cheveux d'or où le rayon se pose, |
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Ce front, ces bras de neige et ce talon de rose, |
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Et cette bouche folle heureuse de fleurir, |
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Ne pleure plus jamais ce qui ne peut mourir, |
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Et que ta voix parmi les hommes se déploie |
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Dans un immense chant lyrique, ivre de joie. » |
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Vision, vision ! Toujours tu brilleras |
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Devant ma face, avec la neige de ses bras |
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Et je suivrai toujours dans une ombre sacrée |
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Sa chevelure d'or par des flammes dorée. |
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C'est pourquoi je serai joyeux, comme un sculpteur |
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Dont l'âme virginale et dont l'œil contempteur |
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Ne veut pas une tache à la blancheur des marbres ; |
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Près de la source froide, ange, et sous les grands arbres, |
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Dans un chant triomphal qui se rit du tombeau, |
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Je redirai la gloire immortelle du beau. |
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Tout brûlant du baiser céleste d'Eurydice, |
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Je chanterai l'amour, la clarté, la justice, |
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Et les hommes pensifs s'éblouiront de voir |
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Mes regards de héros, fixés sur le devoir, |
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Mépriser tous les vils intérêts de la terre, |
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Cependant que mon ode ouvre, fleur solitaire, |
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Son calice de pourpre ardente épanoui, |
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Et que je sentirai, dans un rêve inouï, |
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Cet ange glorieux, vainqueur des épouvantes, |
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Secouer sur mon front des étoiles vivantes. |
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