| LE BERGER |
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Tandis qu'autour de nous la nature se dore |
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Ivre de fleurs, d'amour et de clartés d'aurore, |
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Et que tout s'embellit de rayons souriants, |
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Les chercheurs, les penseurs, les esprits, les voyants, |
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Les sages, dont la main croit à ce qu'elle touche, |
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Tiennent dans leur compas l'immensité farouche, |
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Et disent : « ce berger, que vous appelez dieu, |
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N'existe pas. Là-haut, dans les plaines de feu, |
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Les blancs troupeaux, suivant la trace coutumière, |
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Sans nul guide, au hasard, marchent dans la lumière |
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Et, sans que jamais rien ne gêne leur essor, |
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Rentrent, quand ils sont las, dans leurs cavernes d'or. » |
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Puis dans leur noir réduit, plein d'ombre et de fumée, |
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Les orgueilleux savants, dont l'oreille est fermée, |
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Murmurent, en montrant d'en-bas les vastes cieux : |
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« Là tout est vide, car tout est silencieux. » |
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Cependant, pour bercer l'infini qui respire, |
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Le doux berger pensif touche sa grande lyre ; |
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Il conduit par ses chants tous les monstres vermeils, |
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Les constellations, les hydres, les soleils, |
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Et, sans souci du vil chasseur qui tend des toiles, |
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Fait marcher devant lui ses grands troupeaux d'étoiles. |
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mars 1864.
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