À GEORGES ROCHEGROSSE |
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Enfant dont la lèvre rit |
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Et, gracieuse, fleurit |
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Comme une corolle éclose, |
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Et qui sur ta joue en fleurs |
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Portes encor les couleurs |
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Du soleil et de la rose ! |
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Pendant ces jours filés d'or |
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Où tu ressembles encor |
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À toutes les choses belles, |
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Le vieux poëte bénit |
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Ton enfance, et le doux nid |
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Où ton âme ouvre ses ailes. |
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Hélas ! Bientôt, petit roi, |
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Tu seras grand ! Souviens-toi |
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De notre splendeur première. |
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Dis tout haut les divins noms : |
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Souviens-toi que nous venons |
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Du ciel et de la lumière. |
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Je te souhaite, non pas |
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De tout fouler sous tes pas |
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Avec un orgueil barbare, |
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Non pas d'être un de ces fous |
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Qui sur l'or ou les gros sous |
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Fondent leur richesse avare, |
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Mais de regarder les cieux ! |
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Qu'au livre silencieux |
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Ta prunelle sache lire, |
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Et que, docile aux chansons, |
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Ton oreille s'ouvre aux sons |
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Mystérieux de la lyre ! |
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Enfant bercé dans les bras |
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De ta mère, tu sauras |
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Qu'ici-bas il faut qu'on vive |
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Sur une terre d'exil |
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Où je ne sais quel plomb vil |
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Retient notre âme captive. |
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Sous cet horizon troublé, |
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Ah ! Malheur à l'exilé |
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Dont la mémoire flétrie |
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Ne peut plus se rappeler, |
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Et qui n'y sait plus parler |
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La langue de la patrie ! |
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Mais le ciel, dans notre ennui, |
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N'est pas perdu pour celui |
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Qui le veut et le devine, |
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Et qui, malgré tous nos maux, |
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Balbutie encor les mots |
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Dont l'origine est divine. |
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Emplis ton esprit d'azur ! |
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Garde-le sévère et pur, |
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Et que ton cœur, toujours digne |
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De n'être pas reproché, |
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Ne soit jamais plus taché |
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Que le plumage d'un cygne ! |
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Souviens-toi du paradis, |
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Cher cœur ! Et je te le dis |
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Au moment où nulle fange |
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Terrestre ne te corrompt, |
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Pendant que ton petit front |
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Est encor celui d'un ange. |
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septembre 1865.
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