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Chio, l'île joyeuse, est pleine de sanglots. |
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Au fond d'une demeure où l'on entend les flots, |
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La jeune fille morte, ô père misérable ! |
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Dans ses longs cheveux blonds dort sur un lit d'érable. |
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Ses yeux de violette, hélas ! Quand le jour luit, |
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Contiennent à présent la formidable nuit. |
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Ô dieux ! C'est le moment où fleurit la pervenche ! |
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Le père, avec horreur tordant sa barbe blanche, |
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S'en est allé gémir sur le bord de la mer. |
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Dans l'abîme grondant il verse un fleuve amer, |
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Et marche, déchiré par sa douleur sans bornes. |
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La jeune fille dort. Trois divinités mornes, |
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Leurs beaux voiles épars et leurs cheveux flottants, |
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Sont là debout, tressant les roses du printemps |
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Près de la morte en fleur qu'elles avaient vu naître |
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Et se plaignent. Soudain, un disciple du maître |
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S'avance et, les voyant, leur dit : « que faites-vous |
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Auprès du lit où s'est penché ce front si doux, |
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Ô déesses, (car tout en vous fait qu'on devine |
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L'immortelle splendeur d'une race divine,) |
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Puisque les dieux, exempts du mal et du remords, |
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Ne sauraient sans souillure être en face des morts, |
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Qui n'ont plus que la nuit sous leurs paupières lasses ? » |
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Il dit. Mais Aglaïa, la plus jeune des grâces, |
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Se tourna vers ses sœurs pâles, et faisant voir |
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Au disciple ébloui dans la pourpre du soir |
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Leurs visages mouillés d'une rosée amère, |
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Murmura : « nous pleurons sur la fille d'Homère. » |
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