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Jeune, oh ! Si jeune avec sa blancheur enfantine, |
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Debout contre le roc, la naïade argentine |
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Rit. Elle est nue. Encore au bleu matin des jours, |
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La céleste ignorance éclaire les contours |
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De son corps où circule un sang fait d'ambroisie. |
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Svelte et suave, tel près d'un fleuve d'Asie |
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Naît un lys ; le désert voit tout ce corps lacté, |
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Sans tache et déjà fier de sa virginité, |
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Car sur le sein de neige à peine éclos se pose |
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Le reflet indécis de l'églantine rose. |
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Ô corps de vierge enfant ! Temple idéal, dont rien |
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Ne trouble en ses accords le rhythme aérien ! |
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L'atmosphère s'éclaire autour du jeune torse |
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De la naïade, et, comme un dieu sous une écorce, |
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Tandis que sa poitrine et son ventre poli |
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Reflètent un rayon par la vie embelli, |
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Une âme se trahit sous cette chair divine. |
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La prunelle, où l'abîme étoilé se devine, |
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Prend des lueurs de ciel et de myosotis ; |
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Ses cheveux vaporeux que baisera Thétis |
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Étonnent le zéphyr ailé par leur finesse ; |
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Elle est rêve, candeur, innocence, jeunesse ; |
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Sa bouche, fleur encor, laisse voir en s'ouvrant |
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Des perles ; son oreille a l'éclat transparent |
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Et les tendres couleurs des coquilles marines, |
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Et la lumière teint de rose ses narines. |
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La nature s'éprend de ce matin vermeil |
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De la vie, aux clartés d'aurore. Le soleil |
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Du printemps, qui de loin dans sa grotte l'admire, |
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Met un éclair de nacre en son vague sourire. |
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La vierge, la naïade argentine est debout |
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Contre le roc ; pensive, amoureuse de tout, |
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Et son bras droit soulève au-dessus de sa tête |
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L'urne d'argile, chère au luth d'or du poëte, |
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Qui dans ses vers, où gronde un bruit mélodieux, |
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Décrit fidèlement les attributs des dieux. |
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Son corps éthéréen se déroule avec grâce |
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Courbé sur une hanche, et brille dans l'espace, |
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Léger comme un oiseau qui va prendre son vol. |
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Seul, un de ses pieds blancs pose en plein sur le sol. |
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Le vase dont ses doigts ont dû pétrir l'ébauche |
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S'appuie à son épaule, ô charme ! Et sa main gauche |
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Supporte le goulot, d'où tombe un flot d'argent. |
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Les perles en fusée et le cristal changeant |
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Ruissellent, et déjà leur écume s'efface |
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Dans l'ombre du bassin luisant, dont la surface |
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Répète dans son clair miroir de flots tremblants |
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Les jambes de l'enfant naïve et ses pieds blancs. |
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Oh ! Parmi les lotos ouverts et les narcisses, |
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Où vont tes pieds glacés, source aux fraîches délices ? |
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Où tes flots, à présent dans la mousse tapis, |
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Baigneront-ils au loin des champs mouvants d'épis ? |
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Où verras-tu frémir aussi dans tes opales |
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Le pin, et l'olivier que tordent les rafales ? |
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T'enfuis-tu dans la nuit vers le vallon désert, |
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Vers le sentier rougeâtre où croit l'euphorbe vert, |
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Où l'on voit se flétrir sous les pieds des bacchantes |
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La violette aux yeux mourants et les acanthes ? |
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Où vas-tu, bleue et froide en tes sombres chemins, |
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Clarté ? Chercheras-tu les buissons de jasmins |
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Ou la cité bruyante et pleine d'allégresse |
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Que parent les héros issus d'une déesse, |
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Les tueurs de lions, qui sur leur large flanc |
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Tourmentent de la main des glaives teints de sang ? |
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Ô source, dans les champs de la fertile Épire, |
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L'Achéron se courrouce et l'Aréthon soupire ; |
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Le Pénée, aux baisers des nymphes échappé, |
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Court, ivre de désir, vers la molle Tempé ; |
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L'Étolie a des bois odorants où circule |
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L'Achéloos meurtri par le divin Hercule ; |
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Près du doux Ilissos qui reflète le ciel, |
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Sur les coteaux penchants l'abeille fait son miel, |
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Et le Strymon, qui pousse une plainte étouffée, |
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Roule avec des sanglots un dernier chant d'Orphée. |
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Tous ces fleuves sont beaux, et dans leur libre essor |
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Apportent à la mer des ruisseaux brodés d'or : |
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Un chœur dansant bondit sur les bords du Céphise ; |
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L'harmonieux Pénée a vu Daphné surprise |
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Se changer en laurier verdoyant sur ses bords ; |
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Le Sperchios entend mourir le bruit des cors ; |
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Le long de l'Axios passent des hécatombes ; |
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La douce Thyamis a des vols de colombes |
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Qui vont en secouant leurs ailes vers les cieux. |
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Tous ces fleuves d'azur au cours délicieux |
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Ont de leurs noms vivants charmé la grande lyre, |
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Ô source enfant, mais nul d'entre eux n'a ton sourire ! |
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Oh ! Je te reconnais, source enfant, tu seras |
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Le limpide Eurotas, où, levant leurs beaux bras, |
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Les guerrières de Sparte aux âmes ingénues |
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Dans la nappe d'argent se baignent toutes nues ; |
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L'Eurotas, tout glacé de suaves pâleurs, |
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Où croît le laurier-rose au front chargé de fleurs ! |
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C'est dans ton flot riant, à l'ombre de la vigne, |
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Que Léda frémira sous le baiser du cygne, |
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Pâle d'horreur, serrant les ailes de l'oiseau |
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Sur sa poitrine folle où l'ombre d'un roseau |
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Se joue, et sur le lit de fleurs que l'onde arrose |
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Mordant un col de neige avec sa lèvre rose ! |
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Le fleuve ému la berce en un riant bassin, |
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Et des soupirs brûlants s'échappent de son sein |
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Mollement caressé par les eaux fugitives. |
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Ah ! Toujours l'Eurotas gardera sur ses rives, |
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Que les enchantements choisissent pour séjour, |
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L'écho tumultueux de ses grands cris d'amour, |
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Ô source ! Et c'est aussi près de ton onde claire |
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Qu'Hélène aux cheveux d'or, tremblante de colère, |
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Passera, saluant d'un rire méprisant |
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Le palais délaissé de Tyndare, et baisant |
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De sa lèvre enfantine encore inapaisée |
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Les noirs cheveux touffus de son amant Thésée. |
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La petite naïade est pensive. Elle rit. |
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Devant ses pieds d'ivoire un narcisse fleurit. |
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Oiseaux, ne chantez pas ; taisez-vous, brises folles, |
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Car elle est votre joie, ailes, brises, corolles, |
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Verdures ! Le désert, épris de ses yeux bleus, |
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Écoute murmurer dans le roc sourcilleux |
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Son flot que frange à peine une légère écume. |
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L'aigle laisse tomber à ses pieds une plume |
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En ouvrant dans l'éther son vol démesuré ; |
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L'alouette vient boire au bassin azuré |
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Dont son aile timide agite la surface. |
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Quand la pourpre céleste à l'horizon s'efface, |
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Les étoiles des nuits silencieusement |
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Admirent dans le ciel son visage charmant |
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Qui rêve, et la montagne auguste est son aïeule. |
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Oh ! Ne la troublez pas ! La solitude seule |
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Et le silence ami par son souffle adouci |
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Ont le droit de savoir pourquoi sourit ainsi |
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Blanche, oh ! Si blanche, avec ses rougeurs d'églantine, |
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Debout contre le roc, la naïade argentine ! |
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