| L'ÎLE |
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C'est un riant Éden, un splendide Avalon, |
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Que le grand nord féerique a voilé dans sa brume, |
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Et les chênes géants, l'ombre du frais vallon, |
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Y montrent pour ceinture une frange d'écume. |
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Les fiers camellias, les aloès pensifs, |
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Fleurissent en plein sol dans l'île fortunée |
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Que la rose parfume, et contre ses récifs |
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L'inconsolable mer se débat enchaînée. |
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La mer, écoutez-la rugir ! La vaste mer |
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Dresse, en pleurant, ses monts aux farouches descentes |
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Et soupire, et ses flots échevelés dans l'air |
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Hurlent comme un troupeau de femmes gémissantes. |
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Elle pense, elle songe, et quelque souvenir |
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L'agite. Avec ses cris, avec sa voix sauvage |
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Elle annonce quelqu'un de grand qui va venir. |
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Il vient ; regardez-le passer sur le rivage. |
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Regardez-le passer, grave, au bord de la mer, |
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C'est un sage, c'est un superbe esprit tranquille, |
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Hôte de l'ouragan sombre et du flot amer, |
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Divin comme Hésiode, auguste comme Eschyle. |
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Il marche, hôte rêveur, lisant dans le ciel bleu. |
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Son corps robuste est comme un chêne et son front penche, |
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Son habit est grossier, son regard est d'un dieu, |
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Son œil profond contient un ciel, sa barbe est blanche. |
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Les ans, l'âpre douleur, ont neigé sur son front ; |
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Il n'a plus rien des biens que la jeunesse emporte ; |
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Il a subi l'erreur, l'injustice, l'affront, |
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La haine ; sa patrie est loin, sa fille est morte. |
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Tant de maux, tant de soins, tant de soucis jaloux |
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Ont-ils rendu son âme inquiète ou méchante ? |
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Petits oiseaux des bois, il est doux comme vous. |
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Comment s'est-il vengé des envieux ? Il chante. |
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Jadis il a connu le prestige imposant, |
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Les applaudissements qu'on est joyeux d'entendre, |
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Les honneurs, le tumulte ; il se dit à présent : |
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« Qu'était cette fumée, et qu'était cette cendre ? » |
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Contre le mal, pareil aux flèches d'or du jour, |
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Indigné comme il fut dans la bouche d'Alcée, |
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Et d'autres fois divin, fait d'azur, plein d'amour, |
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Le vers éblouissant jaillit dans sa pensée. |
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À son côté, pareille aux beaux espoirs déçus, |
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La muse charité, grâce fière et touchante, |
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Au front brillant encor du baiser de Jésus, |
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Visible pour lui seul, porte une lyre. Il chante. |
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Et son ode, si douce au fond des bosquets verts |
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Qu'elle enchante le lys et ravit la mésange, |
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Résonne formidable au bout de l'univers |
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Comme un clairon mordu par la bouche d'un ange. |
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Alors, au haut des cieux plus riants et plus chauds, |
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L'avenir, pénétré, soulève enfin tes voiles, |
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Ô rêve ! Et le plafond ténébreux des cachots, |
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Déchiré tout à coup, laisse voir des étoiles. |
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L'esclave humilié, le pauvre, le maudit, |
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Sont relevés tandis qu'il accomplit sa tâche, |
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Et ce rouge assassin de l'ombre, ce bandit, |
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L'échafaud, démasqué, frissonne comme un lâche. |
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Esprit caché là-bas dans la brume du nord, |
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Il répand sa clarté sur nous, tant que nous sommes. |
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Qui donc l'a fait si pur ? C'est le courroux du sort. |
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Et qui l'a fait si grand ? C'est l'injure des hommes. |
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Le sage errant n'a plus ici-bas de prison. |
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Le délaissé qui n'a plus rien n'a plus de chaînes. |
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Sa demeure infinie a pour mur l'horizon ; |
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Il parle avec la source et vit avec les chênes ! |
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Si cette flamme d'astre éclate dans ses yeux, |
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Si ce vent inconnu fouette sa chevelure, |
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C'est parce qu'il entend le mot mystérieux |
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Que depuis cinq mille ans bégayait la nature ! |
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Ô mère ! Dont l'azur est le manteau serein, |
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Donne tous tes trésors, nature, sainte fée, |
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À ce passant connu de l'aigle souverain |
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Qui connaît ton langage et tes noms, comme Orphée. |
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Et toi qui l'accueillis, sol libre et verdoyant, |
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Qui prodigues les fleurs sur tes coteaux fertiles |
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Et qui sembles sourire à l'océan bruyant, |
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Sois bénie, île verte, entre toutes les îles. |
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Oui, sois bénie. Il a marché dans ton sillon, |
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Comme passaient ailleurs, laissant leur trace ardente |
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Et traînant l'un sa pourpre, et l'autre son haillon, |
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Le voyageur Homère et le voyageur Dante. |
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février 1864.
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