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Quand son âme se fut tristement exhalée |
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Par la blessure ouverte, et quand Penthésilée, |
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Une dernière fois se tournant vers les cieux, |
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Eut fermé pour jamais ses yeux audacieux, |
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Des guerriers, soutenant son front pâle et tranquille, |
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L'apportèrent alors sous les tentes d'Achille. |
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On détacha son casque au panache mouvant |
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Qui tout à l'heure encor frissonnait sous le vent, |
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Et puis on dénoua la cuirasse et l'armure ; |
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Et, comme on voit le cœur d'une grenade mûre, |
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La blessure apparut, dans la blanche pâleur |
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De son sein délicat et fier comme une fleur. |
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La haine et la fureur crispaient encor sa bouche, |
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Et sur ses bras hardis, comme un fleuve farouche |
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Se précipite avec d'indomptables élans, |
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Tombaient ses noirs cheveux, hérissés et sanglants. |
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Le divin meurtrier regarda sa victime. |
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Et, tout à coup sentant dans son cœur magnanime |
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Une douleur amère, il admira longtemps |
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Cette guerrière morte aux beaux cheveux flottants |
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Dont nul époux n'avait mérité les caresses, |
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Et sa beauté pareille à celle des déesses. |
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Puis il pleura. Longtemps, au bruit de ses sanglots, |
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Ses larmes de ses yeux brûlants en larges flots |
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Ruisselèrent, et, comme un lys pur qui frissonne, |
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Il baignait de ses pleurs le front de l'amazone. |
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Tous ceux qui sur leurs nefs, jeunes et pleins de jours, |
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Pour abattre Ilios environné de tours |
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L'avaient accompagné, fendant la mer stérile, |
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Frémissaient dans leurs cœurs, à voir pleurer Achille. |
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Mais seul Thersite, louche boiteux et tortu |
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Et chauve, et n'ayant plus sur son crâne pointu |
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Que des cheveux épars comme des herbes folles, |
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Outragea le héros par ces dures paroles : |
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« Cette femme a tué les meilleurs de nos chefs, |
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Dit-il, puis les ayant chassés jusqu'à leurs nefs, |
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Envoya chez Aidès, les perçant de ses flèches, |
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Des achéens nombreux comme des feuilles sèches |
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Que le vent enveloppe en son tourbillon fou ; |
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Toi cependant, chacun le voit, cœur lâche et mou, |
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Qui te plains et gémis comme le cerf qui brame, |
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Tu pleures cette femme avec des pleurs de femme ! » |
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À ces mots, regardant le railleur insensé, |
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Achille s'éveilla, comme un lion blessé |
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Sur le sable sanglant qu'un vent brûlant balaie, |
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Dont un insecte affreux vient tourmenter la plaie, |
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Et, voyant près de lui ce bouffon sans vertu, |
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Il le frappa du poing sur son crâne pointu. |
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Tersite expira. Car le poing fermé d'Achille |
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Avait fait cent morceaux de son crâne débile, |
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De même que l'argile informe cuite au four |
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Est fracassée avec un grand bruit à l'entour, |
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Alors que le potier, justement pris de rage |
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Et fâché d'avoir mal réussi son ouvrage, |
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En se ruant dessus brise un vase tout neuf. |
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Il tomba lourdement, assommé comme un bœuf, |
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Et, regardant encor la guerrière sans armes, |
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Achille aux pieds légers versait toujours des larmes. |
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