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Roncevaux ! Roncevaux ! Que te faut-il encor ? |
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Il s'est éteint l'appel désespéré du cor. |
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Hauts sont les puys et longs et ténébreux, mais Charles, |
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Frémissant dans sa chair, entend que tu lui parles, |
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Et, couchés à jamais pour l'éternel repos, |
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Les païens gisent morts par milliers, par troupeaux, |
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Sur le sable, à côté des français intrépides. |
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Ah ! Les vaux sont profonds, et les gaves rapides, |
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Et la rafale fait tournoyer sur les monts |
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Ces âmes de corbeaux qu'emportent les démons. |
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Tandis que l'empereur à la barbe fleurie |
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Accourt, hélas ! Trop tard vers l'affreuse tuerie, |
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Ô douleur ! Dans le fond des défilés étroits, |
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Au pied des rocs de marbre, ils ne sont plus que trois : |
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L'archevêque Turpin, qui, la mort sur la joue, |
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Navre encor les païens, qu'on l'en blâme ou l'en loue, |
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Et le brave Gautier De Luz, et puis Roland. |
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Olivier est tombé, qui, déjà chancelant, |
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Et l'œil au paradis qui devant lui flamboie, |
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Hauteclaire à la main, criait encor : Montjoie ! |
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Il dort, le fier marquis, auprès de Veillantif. |
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Cependant, à venger notre France attentif, |
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Sous son armure d'or, pâle, souillé de fange, |
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Roland, sanglant, blessé, poudreux, fier comme un ange, |
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Combat en vaillant preux qui sait bien son métier. |
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Turpin de son épieu fait merveille ; Gautier |
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Est plus rouge partout qu'une grenade mûre ; |
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Le sang de tous côtés tombe de son armure, |
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Et Roland frappe, ayant une blessure au flanc. |
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Durandal avait tant travaillé que le sang |
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Ruisselait sur sa lame, et l'enveloppait toute |
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D'un humide fourreau vermeil, et goutte à goutte |
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Pleuvait en même temps de tous les points du fer. |
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On eût dit que Roland, revenu de l'enfer, |
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Tînt un glaive de feu levé sur les infâmes, |
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D'où sa main secouait de la braise et des flammes. |
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Tout ce sang tombait dru sur lui, sur son coursier, |
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Débordant, émoussait le tranchant de l'acier, |
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Et, lorsque le héros s'élançait comme en rêve, |
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Bouillonnait en flot clair à la pointe du glaive. |
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Son odeur enivrante attirait les vautours. |
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« Ah ! S'écriait le bon Roland frappant toujours |
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Devant lui, si, ma main étant moins occupée, |
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Je pouvais seulement essuyer mon épée ! » |
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Il dit, et sur le front du sarrasin maudit |
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Frappe ; alors monseigneur saint Michel descendit |
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Du ciel, et vers Roland, occupé de combattre, |
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Accourut, enjambant dans l'éther quatre à quatre |
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Les clairs escaliers bleus du paradis. Il vint |
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Au comte qui luttait, souriant, contre vingt |
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Mécréants, et son fer n'était qu'une souillure. |
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Mais l'archange éclatant, dont l'ample chevelure |
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De rayons d'or frissonne autour de son front pur, |
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Essuya Durandal à sa robe d'azur. |
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Ensuite il regagna les cieux. Dans la mêlée |
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Roland continuait sa course échevelé. |
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Comme le bûcheron s'abat sur la forêt, |
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Sa grande épée, heureuse et rajeunie, ouvrait |
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Les fronts casqués ; à chaque estocade nouvelle, |
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On en voyait jaillir le sang et la cervelle ; |
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Et les noirs bataillons qu'il touchait en marchant |
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Disparaissaient, ainsi que les épis d'un champ |
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Se renversent, courbés sous le vent qui les bouge. |
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Une minute après, Durandal était rouge. |
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